Bevor
die Geschichte beginnt,
sich einzuschwärzen,
lieber sich dehnen,
die Kindheit berühren,
die progressive Hoffnung
rückwärts wenden
in den Nebel
der Geborgenheit:

Und wohin dann
mit dem Gefühl
weicher, samtiger Asche
zwischen den Fingern,
wie dieses stets
auf mich gerichtete
Schweigen verscheuchen,
die großen Augen
der Tiere und Blumen?