Cornelia Schmerle

Da zerfleischen sich Katzen.
Sie springen mit dunklen Herzen
den Mond an und einander.

Ins Fäustchen gerollt liegt ein anderes
Bündel schwarzen Lebens und lacht sich
die leere Brust auf die Lippe.

Das Licht ist unruhig, nervös
wie vorm ersten Aufbrennen; Jungfrau
in Wachs-, oder Planetenhafte.

Es kommt ein Schritt zur Tür.
Es geht ein Schritt vorbei an einer.
Es schaudert ihn wohl wie mir.