Dorn einer Nelke

Misslungene Selbstoperation,
da liege ich im kühlen Mai,
jemand im Hof schießt auf Elstern.

Der wochenlange Regen
treibt alle in sich zurück,
Löwenzahn und Zorn wachsen,

wütend sehe ich die Vögel
und höre, sie singen, Drosseln,
Stare, ihren Nesselgesang.

Und vorm verschwimmenden Fenster
im Laub der falschen Akazien
wetzt die Hoffnung die Messer.

Seit Wochen den Dorn einer Nelke
im Finger, den Niemandsdorn,
Nelken sind unbewaffnet.

Die Wiese mein Brusthaar,
Atem wiegt das trabende Gras.
Poch, grünes Blut, poch weiter!

Mirko Bonné      18.10.2006