Hintertür

 

Viktorianische Gasse — zugemauert
und umschlossen, ein kleiner Kasten pro Haus.
In jeden Backsteinkasten

packen Münsterglocken ab und zu Echos,
doch sie gießen ungebärdig wie Fische hinaus.
Ab und zu schaut eine Schwarz-

drossel vorbei, pflückt zwölf ockergelbe Beeren.
Heute zerstob ein Sturm aus der Deutschen
Bucht große Handschuhe

von den Kastanien. Sogar im Dunkeln
hören hektische tiefe Wolken nicht auf,
uneinhaltbaren Terminen nachzujagen.

Eine Krankenwagensirene hetzt im Zickzack vorbei
und versucht, Ränder zusammenzunähen,
die wahrscheinlich nicht halten.

Robin Fulton    09.03.2008      
Grenzflug. Ausgewählte Gedichte. Edition Rugerup 2007