Markus Breidenich

Last Minute. Über den Wiesen. Die Flieger grasen den Himmel ab.
Chartermaschinen, an denen man stundenlang in Luft hängt.
Reanimiert, fast ohne zu rucken: die Wanderung der Seelen.
Über den Highways. Kanadas Nummernschilder: Je me souviens.

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In sonnigen Ecken: das Blaulicht über den Köpfen. Streifen,
die um die Blöcke ziehen. Beim Einbruch der Nächte.
Nur noch Kondenswasserspuren an den Scheiben.
Gestohlene Dämmung. Tempus fugit.

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Es sind Blueboxtage. Und du weißt nicht wohin.
Der dünne Eisfilm über den Flügeln führt. San Francisco.
Einmal noch wie er mit den Amseln reden. Zwischen
Cannara und Bevagna: Runden drehen. Inferno.

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Was sich ablesen läßt. An den Zügen der Stare: ihr
Weg nach oben. Zwischen Grönland und Hammerfest.
Linien. Vorhersehbare Müdigkeit beringter Füße.
Come back.