Little Joan

für Joan Mitchell

»Wenn du nur französisch wärst, männlich und tot ...«

sie geht sie sieht sie trinkt sie malt
musik
trägt auf und strichelt
schwingt über die leinwand
beidhändig breitspurig
überdeckt und macht unsichtbar
verkleistert und verklumpt
kratzt das leben in die farben
das gefühl einer landschaft
träufelt drippelt kalligraphiert
bis es schnurrt und fliegt
wirbelt und kreist
vibriert und strudelt
die farben sind zeichen
und fügen sich zu wörtern
Little Joan lässt sie klingen dröhnen
dass alle vaterworte verstummen
dass sie sich spürt und nichts
liebt als das malen und hört
und trinkt und gibt dem hund
wasser blau ist der himmel
blau ist der fluss blau ist Lake Michigan
blau ist das licht

 

Monika Littau   2017
Aus: über malungen. Gedichte. Düsseldorf 2016