Dieter M. Gräf

der Massimozypressen, Gold

lackzapfen, ent
wickelten sich aus

dem Nimbus – ach
	eiropoietischer

Traum unter den Orangen
bäumen der
Farnesischen Gärten,

im licht
	gefluteten Ja
		nuar des Itus.

Ich muss nun ins pissige Köln.


Die Palmenjoints der ver
fallenden Ducevilla weiter

reichen, meine
storia, die schöne

Faschistin der Wahl
plakate eingehen lassen

in Trafohäuschen: Fetzchen
struktur. Ewig Einatmende,

so dass Oberflächen auf
springen, ockern, reißen:

aufgebende Aufgaben, sich
entmachtende Kontur, einer

pittura passiva geopfert, die
das neue Jahrtausend empfängt

als Flächen, die uns spüren.
Das Zeitgenössische? Hat

stattgefunden Zu-keiner-Zeit
und ist im Mauerwerk enthalten.

                    *

Die Ausatmende – ihre Spatzen
fliegen aus der Vespa; ihre

Starenschwärme am Termini,
schon so weit entfernt. Noch

weiter, vorbei an Cäsaren-
als-Katzen, schauen aus

jener blinden Antike, die fast
im Lacus Curtius verschwand.


Ich muss nun aber wirklich – –

Beim aus
	allen Ritzen
		sprudelnden

Wasser Roms, fürwahr aus Silber,

		dem lecken
	Brunnenschiff,
das nie

mals sinkt
	bei der Dunkelstorange

kette des Nachtflugroms:

Fiumicino,

d. h. die Passkontrolle durchwaten.