die jäuster ziehen hektisch an den zichten,
sie blicken skeptisch, mütter schleichen
um den platz herum, ein dummer spruch,
der boden hier ist septisch, seit jahren
wachsen kippen, scherben aus dem sand,
und aus dem holz das unkraut hier am kamp,
sie lachen sich die wut ins fäustchen, die
jäuster, und stehen um die platte: harte
debatten wie ein rückschlagspiel, ihr
programmierter ärger in den augen, kron-
korken im abendrot und vom schaukeln
ein noch schwankend herz, vom karussell
ein drehwurm, der noch anhält bis nach haus
zum abendbrot mit mutters dick mit
spätem licht bestrichnen kniften