Unter den Apfelbäumen brennt der Nachtfrost
das Fallobst schwarz. Mit Rucksäcken aus Laub
wandert die Allee. Die Stiefel der Polen,
zerbeulte Trompeten, blasen im Matsch.

Rübentransporte. Als würde irgendwo noch
eine vergessene Schädelstätte abgetragen.
Wie Wäscheklammern wippen die Spatzen
auf den Überlandleitungen. Auf der Leine:

der Himmel. Die Nacht nimmt ihn ab. Und sie
öffnet ein Fenster, damit sich das Draußen
aufwärmt. Und sagt, sie will noch ein Kind
von mir. Aber vorher will ich eins von ihr.