in dem nur ich sitze, zuhause
beruhigt sich der Spiegel.
Auf den abgewetzten Sitzpolstern
saßen schon Jüngere, einer
sterblicher als der andere.

Bis ich drankomme, studiere ich
das Schaubild
des menschlichen Skeletts an der Wand
mit dem alten Fliegenschiß
auf der Stirn
von den verhungerten Fliegen
auf der Fensterbank.

Der Arzt ist
seit Jahren tot,
die Sprechstundenhilfe
neu verheiratet.

Vielleicht ist Sprache nicht das richtige Wort,
sage ich leise zu mir selbst
in die endlose Stille hinein.

Oder der andere Vogel im Käfig.

Und krümme mich
in ihrem Schnabel.