Michael Buselmeier

Hangab die Schlucht. Der Steg ist weggebrochen
vom Hagel, Blitze knistern im Geäst.
Ein Kreuz zuckt auf, ein Junge schnieft verkrochen
und hält im Sturm die Schiebermütze fest.

Die Felswand zugestäubt. Man sieht den Feilen
mit einer Gerte leicht die Schatten teilen
nach West und Ost, wo sie gesotten werden,
als gäbe es nichts Neues auf der Erde.

So scharf der Dunst, so kühl des Schinders Blick
am Stehpult kauernd über der Maschine.
Die Weisen folgen seinem Zaubertrick,
der Schrift des Messers und dem Lauf der Schiene.