Michael Buselmeier

Hier wohnen meine Musen
bergan über dem blutigen Tuch
Soglios flattern sie ständig
ums Haupt auf Wanderschaft
und retten das geschundene Land …
Donner nachhallend auf grauen
Gneisplatten ein gezacktes
Gedicht und ihr seid
alle dabei laue Schläfer
in dieser steinernen Stille
über die Lettern
der Toten gebeugt
so verschattet inmitten
der Gassen und Gärten ...
prasselt plötzlich Regen
auf die roten Plastiktische
vor dem Restaurant
ein Schlammbach grollend
in meinen Schuhen
o gesegnete Stunde des Blitzes
und faustgroße Hagelkörner
gleich wieder harmlose
Wattebäusche