Regale, mit Blick ins Archiv – der Zentimeter Film,
auf dem Schneidetisch, der Alte, sind eingespannt, und

seinem Schäferhund, in Alpennähe krault den Kopf,
das struppige Fell der Badenden an einem Baggersee,

gelocht der erste grobkörnige Kuss in den 50ern,
Bellen, und Matrazenfedern in den 50ern, grobkörnig,

und auf manchen meint man einen Effekt von Staub
zu erkennen, mit Blick ins Archiv, da wo die Nässe leicht

das Zündholz runterrennt, vor dem Feuer flieht,
das brennt hinterher, wo, wie das Auge klebt, der Blick

Meter für Meter, in runden – verschwindet in Dosen.

Aus: Rauhfasern. Gedichte. Lyrikedition 2000, München 2005