Nancy Morejón | Das Café der Dichter

Es tropft der schwarze Nektar der Antillianer zwischen den Rissen der azurblau bemalten Kacheln des alten Cafés der Dichter. Ein Gefühl zeigt die Unruhe des Kellners, nackt, mit einer Serviette über dem Arm, und man hört das Lied von Patricio Ballagas aus einer schwarzen Konsole, gegenüber dem Café, hinter einem Fenster der Stadt. Ein Fächer und eine Laute beenden den Durchzug der Maultiere. So ist der Gedanke und sein Wohlgeruch in der Seele von Teofilito. Ich höre den Alarm der Feuerwehrmänner: ein Jahrhundertbrand kündigt die Konvergenz zweier Epochen an: Schultertücher aus Manila und herunterfallende Plakate von Muñoz Bach vom Giebeldach. In dieser Stadt gibt es schon kein Café mehr für Dichter, auch nicht für dich, oder für die Troubadours, die das Bild der Heiligen Cäcilie anrufen während sie auf ihrer Gitarre und Laute spielen, und auch nicht für den dürstenden Soldaten der Miliz, aber dann kommt das Schattenbild von Julián del Casal der sich webend zu einer dem Sterben nahen Comadrita setzt. Ein Ozean von Termiten ist das ganze Muster der alten Balken vom schmierigen Dach aber die Comadrita schaukelt weiter und ein Kutscher im Smoking kommt vorüber und lässt seine Schelle klingeln auf einem Wagen zerschlissener Monde, eine neapolitanische Melodie lallend torna a Sorrento und es strahlt ein weißes Licht wie immer atemberaubend, mächtig, flammend für immer, das die feuchte Begierde der Dichter überfällt die wir uns hier zusammensetzen wo es bereits nichts mehr gibt ausser den Dichtern selbst und ihren Versen und dem Duft des schwarzen Nektars der Tagelöhner und der Zuckerrohrschneider. Weder betrachte ich einen Stich von Laplante noch einen Druck von Elias Durnford. Auch stehe ich nicht vor einem Wasserfall des kalten Nordens sondern vor einer Kaskade helleuchtender Metaphern und ich schaukle mich wieder mitten in ein Schulheft dessen vergilbte, mit Gold eingefasste Blätter mich begleiten umgeben von Licht und von Dichtern ohne Tische, ohne Stühle, ohne Café, bis die Kamera des Touristen auftaucht und uns festhält vor der wiedergefundenen Ewigkeit.