SINGENDE KIRSCHEN
oder Tumulte der Stare in deiner Kopfvoliere,
durch die sich die Vogelschar fortrollt.

Ein in sich kreisendes schwarzes Loch,
saugend am Himmel, das plötzlich zerfliegt
über dem metallischen Fließband

Straße, deren Maße du trägst:
Kilometerstein, Konjunktion und Kreuzung. Dein Kopf eingeschirrt
ins folgerichtige Denken: ja

oder nein. Dein Brutkasten,
die glühende Spirale der Heizsonne.
Das Einschalten, Ausschalten so einfach

und sterbenskalt jedesmal
die Klinke beim Öffnen der Tür.
Dahinter Tumulte, Schnee. Die Landschaft Wort

für Wort unterbrochen.

Haut und Serpentine. Verlag Landpresse 2004

Jürgen Nendza