DER SPIEGEL ist beschlagen. Zwei Finger, damit
ziehst du eine Parallele bis zum Rand.
Im Ausschnitt Wangenknochen, Stirn,
dein Handtuch um die Hüfte. Den Treffpunkt,
einen fernen Raum, mußt du dir denken, ebenso
das Ausmaß dieses Nachmittags: Kamilleduft,
der Trampelpfad, das Zittern dieser Schwebefliegen.
Erinner dich: Die Luft stand beinah still, die Landschaft
gab nicht nach. Die Parallele ist verschwunden.
Dein Handtuch fange ich noch auf.

Haut und Serpentine. Verlag Landpresse 2004

Jürgen Nendza