Der Himmel im August

Was macht mein Irrtum oder deiner
uns? Wir haben keinen Schimmer mehr,
Halluzinationen, Müll, Haufen Stoffs,
zwischen denen sich nachts die Klarheiten ballen,

legen wir Hand an
die Deichsel, im Vertrauen auf Erreichbarkeiten,
die solche Distanzen in den Augenwinkel gaukeln.
Was wir nicht haben, kann uns nicht bewegen,

aber wir hören nicht auf. Lautlos, entrückt
wie jedes Inferno, das wir kennen, stürzt es
hinter die Lupinen. Leoniden, sagen wir und meinen
Gerölle, ausgehöhlt von anderem als Wünschen.

Aus: Vor dem Wetter. Luftschacht. Wien 2009

Sylvia Geist    25.02.2009