Anstand

Keiner nahm mir den Hasen ab.
Vertieft in die blendenden Selbstgespräche

des Schnees, war seine Abwesenheit
so zu sehen? Auf der Ebene ließe sich

mit Helligkeit schlafen, aber in den
Geometrien der Prügel stört ein Betrachter

Stock unter Stöcken, kaum. Unwahrscheinlicher
noch das drahtige Fell, sein Aufblitzen

an den Händen allmählich, und erst
was es wog. Keiner nahm ihn mir ab

als wär ich schon mal da gewesen, winters
zwischen den Reben, am wenigsten ich.

Sylvia Geist    2006