Theo Breuer

 

Friederike Mayröcker ich bin in der Anstalt Fusznoten zu einem nichtgeschriebenen Werk Suhrkamp 2010 190 Seiten, 19.80 Euro

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Zurück vom rundweg ›himmlischen‹ Gang durch weißen, schweigenden Wald mit ›unheimlich‹ wirkenden Fern­blicken, bei dem uns das allu­sionäre · bild­starke · cha­ris­mati­sche · katachre­tische · liebe­tempe­rament­wunder­wort­klang­volle · sinn­liche · syn­ästhe­tische · strah­lende · tränen­echo­reiche · wilde · zarte · tag­täglich fort­ge­schrieb­ne Lyrik­prosa­lebens­werk von Friederike Mayröcker begleitet, in dem ich, zu­hause mich fühlend wie Family Vogel in dem Nest, das sie seit Jahren im Kie­fer­haus­baum bewohnt, unent­wegt am liebs­ten lesen wollte, greif ich erneut nach dem Buch, zu dem ich mich, vom ersten Moment an, so heftig hinge­zo­gen fühle. Friederike Mayröckers dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif überragt alle von mir gelesenen Lyrik­titel des guten Jahrgangs 2009 dermaßen, daß der Peter-Huchel-Preis fast schon wieder zu klein ist für dieses große, lebendige Buch. Ich gehe in diesem Augenblick des Schreibens noch einen Schritt weiter und benenne dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif als das mich am meisten begeisternde unter den von mir zur Kenntnis genommenen Gedicht­büchern im deutschen Sprach­raum nach 2000. Bei jeder Gelegenheit wiederhole ich gern: Friederike Mayröcker (Man müszte wenigs­tens zweihundert Jahre alt werden): spätestens seit 1999 ein lyrischer Lieb­ling ··· [Die in diesen Essay mon­tierten FM-Zitate exzerpiere ich, mit großer Lust, aus einem Interview sowie Lyrik- und Prosa­büchern Friederike Mayröckers der Jahre 2000 bis 2010.]



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Nach einigen Hochsommerwochen fast absoluter [gräßlicher] Unfähigkeit zu lesen (in solchen Zeiten bin ich froh, am Abend – vielleicht – eine oder zwei Seiten aufzunehmen, nachdem ich den ganzen Tag lang um die Bücher herumschleiche, versuche, mich ihnen zu nähern, es kaum einmal schaffe, eins in die Hand zu nehmen und zu öffnen, bin gleichsam Trakls Wanderer im schwarzen Wind), die mich in den letzten Jahren immer wieder einmal überfällt [vom Schreiben ganz zu schweigen], lese ich seit ein paar Wochen wieder einigermaßen in der Art, wie ich immer gelesen habe (und wie ich lesen will, nein, muß), seit ich lesen kann, ein Buch zieht das andere unmittel­bar nach sich, kaum ist das eine ins Regal gestellt, greife ich nach dem nächsten, und so lese ich vor wenigen Tagen mit großer Anteilnahme Ernst Wiecherts vorzüglichen Roman Das einfache Leben – – –, nun lese ich, während es draußen wunder­voll regnet (die wenigstens Menschen, die ich kenne, wissen den Regen zu schätzen, ich liebe ihn, fühle mich ihm nah, geh oft in ihn hinein, auch mitten in der Nacht, selbst wenn ich schon im Bett liege, Anfang Juli blicke ich am späten Nach­mittag während des Gewit­ters hinauf in den dunkel­grauen Himmel, als dort ein Feuerball erscheint, ein Blitz direkt über mir, wie ich ihn noch nie gesehn, der unmittelbare Donner reißt mir beinahe die Füße unterm Körper weg, und ich flüchte um die Hausecke, luge einige Sekunden später gen Himmel, um zu sehen, ob die Luft rein ist), Friederike Mayröckers lyrische Prosa ich bin in der Anstalt und bin glücklich, voll­kommen nackt in diesem Wörter­meer, in dem ich dann und wann Swantje Lichten­stein begegne, zu schwimmen, in die Wörter hinein­zu­tauchen, mal mit weit ge­öff­neten Augen, mal mit geschlos­senen, mal blinzelnd, mal fixierend, und die Wort­kaskaden prickeln wie irre auf der Haut. Wenn ich nicht verbrenne beim Schreiben eines Gedichtes, ist es kein gutes Gedicht und wird den Leser kalt lassen. (Hier ist die Autorin, wie so oft, wie so gern, ganz nah bei Augustinus: In dir muß brennen, was du in anderen entzünden willst.) Ich lasse mich hierhin und dorthin treiben, von Wellen wegtragen, die wasser­klaren Wörter strömen über mich hinweg und wirbeln heiß durch mich hindurch, und es tobte in mir aber ich konnte es nicht unterdrücken und mein Herz wallte und mein Blutdruck war in die Höhe geschnellt und meine Hand zitterte dasz ich meine Notizen nicht mehr ent­ziffern konnte, und die Finger­spitzen in der Butter­dose und der Suppen­löffel im Honigglas, und die Walze des Kopierapparates griff nicht mehr nach dem eingelegten Papier und die letzten Mai Tage waren kalt und es war 1 kalte Sonne und 1 wütender Wind und 1 Übelkeit hatte mich befallen. Heute ist der 30. August 2010, 8°, es regnet und stürmt, ich höre Schuberts 8. Sinfonie – usw.



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Friederike Mayröcker (Wörter wie rasende Stern­schnuppen nieder­prasselnd) denkt vermutlich eher selten daran, auf ein Gedicht zu verzichten (wie ich es immer wieder tue / 2010 habe ich bislang – heute ist der 31. August – zwei Gedichte geschrieben) – wie auch, arbeitet sie doch Tag für Tag gleichsam immer bloß an dem einen Gedicht (habe jetzt einen flow von Gedichten), das sie früh erfunden und lebenslänglich veredelt hat. Ruhig lächelnd und hochkonzentriert sehe ich sie in diesem Augenblick konsequent und lässig ihr oft mit Komma abge­trenntes, unverwechselbares usw. auf das in die Schreib­maschine eingespannte Blatt tippen: Ich kann alles durch meine Augen in mich aufnehmen und aus mir heraus­schreiben. Seit 1939 – seit mehr als siebzig Jahren also, schreibt die unermüd­lich das Leben besin­gende Rhapsodin (die wahrhaft jüngste – ich fühle mich nicht alt und manchmal geht es sogar so weit, dasz ich wieder bloßfüßig in Deinzendorf herumlaufe als Kind. Und das ist nicht die übliche Erinnerung der Erinnerung des alten Menschen, sondern die Kindheit. Es ist das Gefühl, ich fange erst an. Manchmal denke ich, mein Leben beginnt überhaupt erst – unter den zahl­reichen jungen Dichte­rinnen deutscher Sprache – und zwar eine von Weltformat: Auch als ich die 99 Briefe in Paloma lese, werde ich wie immer schon eingefangen von federleichten, luftigen, musikalischen und doch so reso­nanten Wort­montagen) an diesem hoch­musika­lischen, in noch immer höhere Höhen sich schwin­genden WORK IN PROGRESS, diesen frei­metrischen, langzeiligen, zwischen Synästhe­sie und Katach­rese schwin­genden Gedicht­montagen. 2009 erweitert sie mit Scardanelli und dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif ihr in jeder Beziehung großes Werk um zwei weitere Bücher, deren virtuose Verwand­lung der mit jedem Tag als immer zersplitterter erlebten Welt in Mayröckers Sprache mich wie jedes Mal bezaubern.



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Gestern fielen die ersten Kastanien dieses Herbstes / vor meine Füße, es waren elf, elf Wochen auch bis / November, die Nebel wären willkommene Gäste / zu meinem Geburtstag, lese ich bei Francisca Ricinski, und ich frage mich just in jenem Augenblick: Ist Dichtung eine Form der Berührung von möglichen und wirklichen Welten? Ähnlich äußert sich Friederike Mayröcker (die Titel locken aber die ungeheuren Bücher ungelesen, auf dem Fußboden neben dem Bett), die in ihren neuen Gedichten frischer und luftiger und befrei­ender wirkt denn je (am 20. Dezember 2014 wird sie das 90. Lebensjahr vollenden, worüber sie in ich bin in der Anstalt schreibend sinniert). Was aber sind mögliche Welten, was wirkliche Welten? Sie wird es nicht wissen, ich weiß es nicht. Es ist auch nicht weiter wesent­lich. Es gibt, glücklicherweise, diese dritte Welt, in der sich die beiden Welten be­rühren, zu einer neuen ver­schmelzen. Und was für einer.




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Was Friederike Mayröcker mir an lyrischen Berührungen und poetischen Ver­schmelzungen schenkt, kann ich mit Wörtern schwer bloß beschreiben. Bei Richard Dove, dem englischen Dichter deutscher Sprache und Über­setzer Friederike Mayröckers, lese ich auf Seite 170 des großARTigen Gedicht­buchs Syrische Skyline: FM c'est moi. Total und ursprüng­lich wirken die von der Mayröcker in schwung­voller Sprache und kapri­ziöser Form entworfenen, stets unver­mittelt ein­setz|endenden Gedichte, deren Sound sich entfal­tet aus durch Allite­ration, Anapher, Antithese, Asso­nanz, gelegent­lich aufblit­zendem Bin­nen­reim, Parono­masie, Varia­tion, Wort­häufung, (verfremdetes, übermaltes) Zitat usw. verknüpften Asso­ziationen, in denen buchstäblich ALLES zwischen Himmel und Erde – Alltag, Begegnung, Ekstase (T. S. Eliots grimmigem Gedicht­auftakt April is the cruellest month begegnet sie trunken frohlockend: mich betäubt dieser April dieser süsze Monat so grün und zart), Emotion, Erin­nerung, Farbe, Freundschaft, Liebe, Literatur, Korres­pondenz, Kunst, Melan­cholie (ich weine viel), Musik, Natur (Baum, Vogel, Pflanze), Reise, Sehn­sucht (ich möchte leben Hand in Hand mit Scardanelli), Sprache, Traum, Umwelt, Wind und Wolken, Zufall, »usw.« – zu einem großen synÄSTHETI­Katachre­sischen Ganzen zusammen­fließt und die mich auf diese kunst­lust­volle Art und Weise teilhaben lassen an der Erschaffung des Friederike-Mayröcker-Kosmos: Ich lasse mich von meiner Sprache tragen, als sei ich ausge­stattet mit Fittichen und es trüge mich in die Lüfte, aber ich sehe es nicht und es musz von alleine kommen ..



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[...] ach diese Belesenheit, Unbelesenheit, weil kein Buch zu Ende gelesen, während man 1 Dutzend Bücher am Bettrand stapelt, eins nach dem anderen auf­geschlagen, darin gelesen, wieder zuge­schlagen, das Lese­zeichen da­zwischen gelegt, Kaulquappe, Ringlein und Brosche, ach diese Anfälle von Lese­fieber dieses Erlöschen von Lese­fieber, Zwirnfaden, zwitter­farbener Stift, diese mehrfachen Lese­zeichen im näm­lichen Buch, um Stellen, die einem besonders den Atem rauben, zu markieren, wie eingelegte Melodien, Maria Callas Arie zwischen die Seiten gelegt, daß es hervor­singt, sobald man das Buch öffnet, daß es gleich HERMES heraus­wirbelt oder Wolken Teppich den Wolken Teppich eingelegt wie er brandneu. Unmittelbar kommt mir, naturgemäß, Ernst Jandl in den Sinn: Ich meine, Lyrik, oder jede Art von Literatur, auch Prosa, oder was immer, kann nur entstehen gegen den Hintergrund oder auf der Basis von aller bisherigen Literatur oder Lyrik. Da ein Weniges ein wenig anders gemacht zu haben, als es schon war, ist ziemlich alles, was man erreichen kann. Ein Weniges ein wenig anders machen. Ganz kleine Verschiebungen. Sich vorzustellen, man könnte nun alles ganz anders machen, das würde etwas ergeben, was nicht mehr als Gedicht oder nicht mehr als Prosa erkenn-bar sein kann. Wie ja auch eine Plastik immer noch eine Plastik bleibt, auch wenn sie ganz anders gemacht wurde als je eine zuvor. Und die Künstler, sie finden sich alle in den gleichen Musentempeln ein – ob das Beuys ist, Rühm, Schwitters, Artmann oder Webern. Alle in den gleichen Musentempeln, wo die Jahrhunderte und die Jahrtausende schon gespeichert sind.

Friederike Mayröcker, die sich zu ihr Werk beeinflussenden Menschen wie H. C. Artmann, Roland Barthes, Georges Bataille, Samuel Beckett, Hélène Cixous, Jean Cocteau, Jacques Derrida, Gerhard Rühm, Friedrich Hölderlin, Ernst Jandl, Marguerite Duras, Jean Paul Sartre, Arno Schmidt, Claude Simon und Gertrude Stein bekennt, gehört zu den von mir ganz besonders bevorzugten Lieblingen unter den Lyrik schrei­benden Menschen. So lautet heute mein radikal sub­jektives Verdikt natur­gemäß: Von der Mayröcker muß ich unbedingt jedes neue Buch lesen. In dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif treffe ich auf das Gedicht

Friederike Mayröcker dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif Gedichte 2004-2009 Suhrkamp, 2009

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Ich bin wieder einmal in besonderem Maße beseelt von der Lektüre der extrem verdich­teten, permanent pulsie­ren­den – affinen – Lyrik Friederike Mayröckers (dieses licht­blaue Paradies im offenen Fenster) und Gerard Manley Hopkins' (Sweet fire the sire of muse), deren Gedicht­bücher mich in diesen herbstlich anmutenden Spät­sommer­tagen 2010 zum wieder­holten Male auf eine der­maßen unerhörte Art und Weise beglücken, berauschen, daß ich phasen­weise wie von Sinnen bin und die Gedichte ununterbrochen so lange lese, bis die Wörter wie die sattgrünen Blätter vom nun schon tagelang anhal­tenden Sturm verwirbelt werden. (FM: die gelenkige Sprache das Englische)



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Ein paar von Friederike Mayröckers Marken­zeichen: Leerstelle vor dem Doppelpunkt, sz, usw., Halbklammer (als ich die Besprechung meines jüngsten Buches in 1 Tageszeitung gelesen hatte (»wo ist die 2. Klammer geblieben?«) nahm ich mir vor, mich dem Kritiker zu erklären »es ist als würden Sie die Tür halboffen lassen wenn Sie von 1 Zimmer ins andere gehen« und ich hatte den (zarten) Wunsch den Schreiber sogleich kennen­zulernen – es war 1 außer­gewöhn­licher Wunsch da ich mich ganz zurück­gezogen hatte mir vorgenommen hatte niemanden zu treffen keine neuen Kontakte zu knüpfen), Kursivsetzung – usw.: Das Kursiv­gedruckte simu­liere ich auf meiner Schreib­maschine, indem ich die Worte unter­streiche. Das heißt dann, dass es ganz wichtig ist und anders aus­gespro­chen werden muss. Wenn ich Groß­buch­staben ver­wende, dann muß es laut gesagt, ja fast geschrieen werden. Ich freue mich jedes Mal aufs neue, dem usw. zu begegnen, es läßt mich (wie bei der am Ende weg­gelas­senen Klammer unterwegs ins Offene sein, mäandern, mich winden, mich schlängeln, mich im Zickzack verlaufen, mich kringeln, mich krümmen, mich ringeln, usw.



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Friederike Mayröcker ist naturgemäß die Erfinderin des ursprüng­lichen · augen­schein­lichen · unbe­schönigten · synchronen lyrischen Ichs: Dieses FM-ICH ist allezeit lyrisch durchtränkt, ALLgegenwärtig, egal, wo dieses Ich sich gerade aufhält, egal, ob dieses lyrische Ich (Das Ich der Mittelpunkt der Welt, Annette von Droste-Hülshoff) spricht, denkt, schreibt (exzerpiert, mon­tiert, notiert), flaniert, schläft, ißt und trinkt, liebt, kor­respon­diert, telefoniert oder Blumen gießt – wie zart ich gewesen war, obwohl. Total aufs Ganze gehend sind diese be­herzten, eigenWILLigen, hals­brecherischen, toll­kühnen, unmittel­bar dem natür­lichen Atmen, Denken und Sprechen an­ver­wandelte Gedichte, die mich teil­haben lassen an der Erschaf­fung einer dritten Welt namens Freiheit.



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Sie wissen es ja längst, und doch muß ich es wieder und wieder nieder­schreiben: Friederike Mayröcker gehört zu den von mir ganz besonders bevor­zugten Lieb­lingen unter den Lyrik bzw. lyrische Prosa schrei­benden Menschen. Jede An­kün­digung eines neuen Buches löst einen Endor­phin­schub aus. In den immer schneller werdenden Jahren 2000 bis 2010 ist rund ein Dutzend neuer Titel erschienen. (Was für ein Schreib­pensum – unfaßbar. Das ist chronisches, einge­wurzel­tes, immer­währendes Non-stop-Schreiben, Tag und Nacht und offen­bar darüber hinaus.) Neun davon habe ich bislang mit größtem Gewinn gelesen: Magische Blätter I – V, Mein Arbeits­tirol (das u.a. eine ganze Reihe von Ernst Jandl gewidmeten Gedichten enthält), der von Marcel Beyer edierte, rund tausend Gedichte auftafelnde Band Gesammelte Gedichte (der zusammen mit der Neuausgabe von Rolf Dieter Brinkmanns Westwärts 1 & 2, Paulus Böhmers Kaddish sowie Felix Philipp Ingolds Wortnahme mein vierblättriges Klee­blatt der herausragenden Gedicht­bücher nach 2000 bildet), Und ich schüttelte einen Liebling, Magische Blätter VI, Paloma, Scardanelli, dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif sowie ich bin in der Anstalt. Fusznoten zu einem nicht­geschriebenen Werk, das Buch, das mich veran­lasst, diese Jubelarie zu singen.




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Gehört Friederike Mayröcker zu den ausdruck­stärksten, lebendigsten, see­len­vollsten Dichte­rin­nen und Dichtern, ihre lyrik­sprü­henden Bücher nach 2000 zu den eindring­lichsten, inten­sivsten, nach­haltigsten, die diese Welt zu bieten hat? Ich mutmaße: ja. Immer bringen ihre wuseligen Wörter es fertig, mich glücklich (ohne unbedingt weniger melancholisch zu sein, die melancho­lische Grundierung ist meine lebens­längliche Grun­dierung, also immerzu da, vorzeitige Ent­lassung wegen guter Führung scheint es in dieser Welt nicht zu geben) zu stimmen, meine Gedankenwelt klar, offen, weit zu gestalten. Visagen des Waldbodens, Veilchentür am Saume des Gartens, wir gingen durch 1 waldige Gasse, ich krieche ins Ambulanz­häuschen, ich hatte dann die Wäsche vergessen in der Waschmaschine ich hatte dann das Geschirr ver­gessen in der Spül­maschine aber der rechte Handballen klebte von Honig während ich 1 Zusammenbruch : 1 Zornes­ausbruch hatte, auch wegen des kalten Wetters (31.5.09) wünschte mir warme milchige tage an welchen die haare sanft wehen, und der VOGELKLANG. Ich sehe Friederike Mayröcker in ihrer von Zetteln und Büchern übersäten Wohnung – über Papier­berge steigend, Blätter beiseite schiebend, Versand­taschen aufeinander stapelnd. Ihre in zahllosen Büchern auf­notierten Wörter zeigen sie so durch und durch als Mensch, daß ich vermute, daß sie sich zwar über Preis und Lobpreis freut, keineswegs jedoch in den Himmel gehoben werden will. Obwohl – was wäre dagegen einzu­wenden? Ich hebe sie in den Himmel: eine Wienerin im Himmel. Halleluja.



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ich bin 1 Bettlerin des Wortes, sage ich zu Ely, ich sitze im Arbeits­winkel, die QUELLCHEN sind : Jacques Derrida, Jean Genet, Roland Barthes, Giogio Agamben, Milorad Pavic – vielleicht mit dem Foto 1 kl.Quelle im Hintergrund (19.11.09) Thomas Kling unterstreicht: Die Mayröcker gehört zu den Unikat­künstlern, und nicht zuletzt dieses Verdienst des unermüd­lichen Fort­setzens von Versuchs­anordnungen ist es, das ihr seit langem den Respekt von Autoren sichert, die gerade halb so alt sind wie sie oder noch jünger. Sie hat viele beeinflußt, das stellt sich immer deut­licher heraus. Zu diesen zählen u.a. Marcel Beyer, Richard Dove, Ulrike Draesner, Michael Donhauser, Thomas Kling, Michael Lentz (Die deutsch­sprachige Poesie ist derzeit die international bedeutsamste. Allein schon Friederike Mayröcker zu nennen genügt) und Peter Waterhouse. Am 3. November 2009 entsteht die erste Fassung dieses Gedichts, das ich am 10. Juni 2010 zuletzt bearbeitet habe:



Ich sehe also Friederike Mayröcker (ein endloser Augenblick : das ist die Beschreibung meines Lebens, ein endloser Augenblick) weiter in ihrer von Büchern, Briefen, Heften, Zetteln übersäten vertrauten Wiener Wohnung, nun vor der Schreibmaschine sitzend und schreibend · schweigend · schreibend: jedes Gedicht ein Gesicht voll Anmut und Liebe und Wehmut und Zärtlichkeit, auf dem Bett liegend, schlafend (ich träume in der Nacht immer in Sätzen und in Wörtern, ich wache dann mitten in der Nacht auf und mache Notizen, weil ich mich am Morgen an nichts mehr erinnern kann), im Schreibzimmer erklingt Musik, beispielsweise Johann Sebastian Bach (habe Bach aufgelegt), und ihre Seele spannte / weit ihre Flügel aus, / flog durch die stillen Lande, / als flöge sie nach Haus, usw. –

Friederike Mayröcker Scardanelli Gedichte Suhrkamp, 2009

Friederike Mayröcker · Ausgewählte Bücher 2000 – 2010

• Magische Blätter I – V · 2001
• Mein Arbeitstirol · Gedichte 1996 – 2001 · 2003
• Gesammelte Gedichte · 1939 – 2003 · 2004
• Und ich schüttelte einen Liebling · 2005
• Magische Blätter VI · 2007
• Paloma · 2008
• Scardanelli · 2009
• dieses Jäckchen (nämlich) des Vogel Greif · Gedichte 2004 – 2009 · 2009
• ich bin in der Anstalt · Fusznoten zu einem ungeschriebenen Werk · 2010