Ach, geschmeidiges, weiches Wort „deutsch“! Da fährt man nach Hause; da fühlt sich die Zunge gleich einigermaßen wohl und das Ohr geborgen in einer Art Sprachschloss. Wir kennen uns doch alle ein bisschen aus in diesen Räumen: alte, grandiose oder schreckliche gibt es da, große und kostbare, hohe und niedrige, enge, miefige deutsche Zimmer.

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Harmlos beginnen die Romane von Juan José Millás. „Elena war dabei, sich im Badezimmer die Haare von den Beinen zu entfernen, als das Telefon klingelte und ihr mitgeteilt wurde, soeben sei ihre Mutter gestorben.“ heißt es in Das war die Einsamkeit. Ein grandioser Einstieg in einen Roman – und eine grandiose Täuschung dazu.

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Es gibt Bücher, die bedürfen weniger kritischer als mehr einer empfehlenden Besprechung. So erschienen in diesem Frühjahr Werke namhafter Autoren über Schreiben und Leben, Schreiben und Lesen und Schreiben und Lernen. Genannt seien: Hans-Jürgen Heinrichs (Schreiben ist das bessere Leben. Gespräche mit Schriftstellern), Ulla Hahn (Dichter in der Welt. Mein Schreiben und Lesen) und Juli Zeh ( Alles auf dem Rasen. Kein Roman).

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Elf Arten der Einsamkeit möchte Richard Yates in seinem gleichnamigen Erzählband beschreiben, den er bereits in den fünfziger Jahren verfasste und der nun erstmals auf deutsch vorliegt. Den elf Short Stories ist die Zeit, in der sie geschrieben wurden, deutlich anzumerken: Der Zweite Weltkrieg und die militaristische Gesellschaft in den Staaten sind genauso spürbar wie der zögerliche wirtschaftliche Aufschwung in den vierziger und fünfziger Jahren.

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Johann Lippets neuer Lyrikband zeigt uns beeindruckend vor allem eines: dass Gedichte nicht nur Orte sind, an denen Erfahrung, Erleben und Erleiden zu Sprache und Ausdruck verschmelzen. Auf scheinbar spielerische Art und Weise lässt er uns vorher schon mitschauen, am Prozess des Gedichtwerdens teilnehmen. Sein Inneres legt er vor dem Leser aus.

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29-jährig überlebt der Reisejournalist Jan Grahn einen Hubschrauberabsturz in der Sahara. 80% seiner Haut sind verbrannt, erst nach einjährigem Krankenhausaufenthalt und ungezählten Gewebetransplantationen kann Grahn nach Berlin zurückkehren, wo seine Kinder mit ihrer Mutter leben. Der vernarbte Körper erzeugt Schamgefühle.

Unprätentios und unsentimental erzählt Johannes Groschupf die Geschichte eines Mannes, der sich auch lange nach der körperlichen Genesung vom Tod begleiten lässt, als wäre er jene schwarze Allegorie des Mittelalters, die ihrem Opfer heimlich hinterhertanzt.

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Seit Howard im Vietnamkrieg bei einer Bombenexplosion schwer verletzt wurde, kann er weder sprechen noch zeichnen; seine Gedanken sind zwar klar, aber die Übersetzung in Bilder oder Wörter gelingt ihm nicht mehr. Nur mit Gesten kann er sich mühsam verständlich machen.

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