Viel ist in den letzten Wochen über die Lichtjahre Volker Weidermanns geschrieben und gestritten worden. Man führte die Begriffe des Emphatikers und Gnostikers ein, um die unüberwindlich scheinende Kluft der literaturkritischen Betrachtungs- und Herangehensweise zu benennen. Damit ist es nahezu unmöglich geworden, die Lichtjahre unvoreingenommen zu lesen.

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Es gibt Bücher, heißt es, die gefährlich werden können, weil sie unseren inneren Schutzwall aufweichen, wie Hochwasser die porösen Dämme im Frühling. Über diese Bücher kann man nicht schreiben. Denkt man, und legt sie beiseite. Beeindruckt von den Visionen eines jungen Autors dachte ich das auch. Constantin Göttfert ist ein Apokalyptiker zwar, aber kein beschwingter, wie es von den Österreichern heißt. Holzung ist sein Debütband, nachdem schon vorher einige der Kurzgeschichten in diversen Zeitschriften oder Lokalzeitungen erschienen waren.

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Auf einem Einsiedlerhof in der Oberpfalz werden eine Bauernfamilie und ihre Dienstmagd ermordet. Schicht um Schicht wird das Drama, das sich abgespielt hat, in mehreren Erzählstimmen aufgeblättert: Der Lehrer, der Bürgermeister, der Pfarrer, der Postbote – alle kommen zu Wort und zeigen ihre Sicht auf die Dinge. Auch der Mörder.

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Manche Bücher möchte man nicht rezensieren, sondern nach dem Lesen still beiseite legen. Einige davon sind so schlecht, dass es sich nicht lohnt, auch nur ein Wort über sie zu verlieren. Und für einen anderen Teil dieser Bücher scheint die Sprache nicht zu genügen, um sie gebührend zu würdigen. Ein solches Buch ist José Saramagos neuer Roman Die Stadt der Sehenden. Es ist nicht „grandios“, es ist kein „Meisterwerk“, es ist kein „grandioses Meisterwerk“, sondern viel mehr als das.

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Weinreben bluten aus...

wenn man sie im Frühling zu spät schneidet. Der dies wie nebenbei bemerkt, ist Johann Lippet, während er mit Thomas Kling durch die Weinberge rund um Edenkoben spaziert. Interessiert horcht Kling auf und zieht ein Notizbuch aus der Tasche. Das ist mein „Sprachspeicher“, schmunzelt er und notiert den Satz vom Ausbluten.

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Es ist ein kleines Buch. An einem Nachmittag zu lesen. Ein Nachmittag auch, an dem ein Mann und eine Frau zusammenfinden. Zuerst im regengepeitschten Jardin du Luxembourg, dann in einem nahe gelegenen Hotel. Eine Frau, die vom Leben enttäuscht wurde, erfährt in der körperlichen Hingabe an einen flüchtigen Bekannten eine Art Wiedergeburt.

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Walter Gieseking war ein berühmter deutscher Pianist, der vor allem durch seine Mozart- und Debussy-Gesamteinspielungen bekannt wurde und der die seltene Fähigkeit besaß, sich allein durch das Notenbild ein Stück einzuprägen und wenig später aus dem Kopf zu spielen. Walter Gieseking heißt auch der Protagonist in Moritz von Uslars Romandebüt Waldstein oder Der Tod des Walter Gieseking am 6. Juni 2005.

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Ein milder Herbst über Deutschland. Bundeskanzler Adenauer regiert in Bonn und Willy Brandt in West-Berlin. Die Russen haben einen Hund ins Weltall geschossen und die Nitribitt bedient ihre letzten Kunden. Sie weiß es nur noch nicht. Es ist das Jahr 1957, und diese Schlagzeilen stehen in den Archiven der Medien. Literarisch angereichert und melancholisch eingefärbt lesen sie sich aber spannender bei Judith Kuckart in der Kaiserstraße.

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