Leung Ping-kwan
(Xinhui 1949 – Hongkong 2013)

Wellen und Blätter

Früher haben wir alles Feste gepriesen.
Nun aber erscheinst du im Teich, wirfst Wellen,
schaffst neue Bilder mit Morgen und Abend.
Am Rand spürst du einen Kristallglanz auf.
So ändert sich die Ordnung des Lichts im Teich,
mal gebrochen, mal ganz.
Ich merke an Wurzel und Blatt die Umkreisung,
das sanfte Fließen, die heimlichen Küsse der Fische.
Inmitten der Bewegung will ich einen Halt.
Kein festes Zentrum lässt sich greifen
für eine Rast. Ade, Sicherheit des Schlamms.
Ich kehre, was in mir angeschwemmt ist, nach außen und spüre
die Wellen im Wind.

Fließt der Teich über? Nein, diesmal nicht.
Im Wandel von Tag und Nacht merke ich mählich,
auch du kennst stete Furcht, die Schwärze mitten im Teich. Du
kommst und gehst, höhnst meine Starrheit.
Spähe ich in den Wind, argwöhnst du, meine Adern
kehrten ein neues, dir unvertrautes Muster hervor.
Vielleicht, sagst du leise, ist nichts ewig im Glanz der Wellen.
Ich beuge mich und hülle dich ein. Mein dürrer Schatten
geht in deinen Wellen auf, morgens und abends
zur kleinen Kühle wärmen wir einander zitternd.

»Schreiben heißt die Dinge in ihrer Singu­larität erkennen und mit ihnen in einen Dialog treten. So soll die Gemein­samkeit aufge­spürt werden, welche alles mit­einander verbindet, sei es historisch, sei es natürlich, sei es poetisch.«
Wolfgang Kubin