Daß sich mein Tod in einem Wunsch erfülle
beim Überschreiten einer Schwelle, ich ertrüge
sonst nicht wie aus meinen Augen
oder Erinnerungen das himmelblaue Tuch langsam schwindet,
die weiße Decke, das herrliche Licht,
das mein Zimmer erhellte.

Anders als der schwarzweiße Kater
der vor meinen Augen langsam stirbt
verfangen in seinen Reisen, auf denen er verwirrt
von sich selbst innehält, um die Richtung
zu einem Stuhl oder Heizkörper
zurückzuerobern und dann nach links und rechts schielend
sich zu einer vorgesehenen Wand schleicht.
Und doch, berührt man seinen Kopf
oder sagt seinen Namen,
ist sein berühmtes Schnurren wieder da.

Meiner Großmutter war ein nervöser
Zug geblieben, ein Widerwille anderen gegenüber,
ihr klar erinnerten Abneigungen.

 

»Meine Haltung gegenüber den Dingen [...] ist zeitgleich von einer völligen Distanziertheit und einer absoluten Zuwendung zu ihnen gekennzeichnet. Wie das möglich ist? Man muß bloß schizophren sein. Wer Lyrik schreibt, folgt einem doppelten Prinzip: Festhalten an und Bejahen der Realität und Kälte der Beobachtung.«
Patrizia Cavalli