trostesbang
die abschwünge
wider
alle unumstößlichen verheißungen,
schachfiguren, aus der lebensmitte
gerückt, ins totenreich der natur.
der stimmenschotter
im versiegenden flußbett
mit ulmenzweigen gepeitscht
wie damals.
die umgeschuldeten mißerfolge
in den gebetsmühlen aufrecht
zersungen, zermalmt.
die rückläufigen erfolge
die bettelsuppe ausgelöffelt
für die mitglieder der menge
das backmehl huldreich gestreckt
schon wieder ein hungerjahr lang
im handgepäck
die kleinen wortrechte,
ausgesiedelte lebensgeschichten,
gewissenhaft totgeschwiegen.
was willst du noch hier?
die stühle der königreiche
sollen sich umkehren
oder auch nicht.
wer aber, herr pfarrer, wer soll uns begraben,
die wir hierbleiben?
fragen die alten
in den dörfern reihum.
im kirchenschiff
tanzt
der vom licht getroffene staub.
auf einer staubsäule
fahrn
in das himmelreich!

 

»Er will das ihm Nächstliegende zur Sprache, die ›biographien aller sagbaren dinge‹ ans Licht bringen; er will Menschen, die keine ›resonanznamen‹ haben, Leuten vom Dorf, ›standbilder‹ aus Worten errichten, will ›inständig benennen‹.«
Peter Horst Neumann