Gerhard Zwerenz
Die Verteidigung Sachsens und warum Karl May die Indianer liebte

25. Nachwort

Vor dem Hintergrund der Geschichte betrachtet ist Sachsen heute nur noch der Schatten seiner Vergangenheit. Von der schrumpfenden, über­alternden Bevöl­kerung bis zur redu­zierten Wirtschaft herrscht der Mangel, den auch der Zulauf von Wölfen aus den Karpaten nicht ausgleicht, zumal Dresdens Politiker nicht genau wissen, ob sie im Sumpfe leben oder auf August des Starken Diamantberg. Die Wölfe sind Höhen und Hügel gewohnt, ganz wie Erzgebirgler und Vogtländer, von denen es immer weniger gibt. Sachsen ist Deutschland im kleinen. Als die Gelegen­heit günstig war, schickte ein Gott namens Stalin seinen garan­tiert echt Leipziger Sachsen Walter Ulbricht nach Berlin, wo er mit dem Fleiß des Pleißeaners die Geburt der DDR betrieb, ein Teil-Deutschland zwar nur, doch immerhin als Groß-Sachsen das Gegen­stück zu Adenauers Geständnis, ihm sei ein halbes Deutschland ganz lieber als ein ganzes Deutsch­land halb. Weil keine ehrliche Verhand­lung stattfand, handelten zwei Obrigkeiten, eine jede Halbheit gegen die andere. Der Konrad war schon immer westseparat, der Walter ost­revolutionär. Konrad wollte sogar Atomwaffen dazu.

 

Ulbricht agierte als geschichts­bewusster Leipziger. Bei der Völkerschlacht anno 1813 hatten die Sachsen, die mit Napoleon gen Moskau gezogen waren, die Fronten gewechselt und statt mit den Franzosen gegen die Russen mit den Russen gegen die Franzosen gekämpft. Das kostete sie zwar einiges Land, wurde aber zum Beginn ihres wirtschaftlichen Aufschwungs. Walter Ulbricht knüpfte 1945 bei 1813 an. Wer das heutige Sachsen seiner Schwäche wegen mit der DDR begründet, macht es sich zu leicht. Die DDR war wie Sachsen hoch­leistungs­fähig, der Untergang hat andere Ursachen. Das Land war seiner Struktur nach ein Erfolgs­modell. Vom Reichtum des Silbers aus dem Erz­gebirge zeugen Dresdens Schatz­kammern. Vom pracht­vollen Meißner Porzellan nicht zu reden. Von Stein- und Braunkohle lebte die Industrie. Chemnitzer Maschinen­bau, Zwickauer Autowerke, west­sächsische Textil­fabriken waren nicht tot­zukriegen, bis 1990 eine kapital­geile West­kamarilla die in Ostberlin dahin­dämmernde Polit­bürokam­arilla über­rumpelte. Fataler­weise lizensiert von Moskauer polit­büro­kratischen Traum­tänzern, die plötzlich Sozial­demo­kraten sein wollten und dabei die DDR als letztes Hemd verspielten. Alles nicht so schlimm? Schlimm aber: Es musste nicht so kommen. Kann sein, das Ende des sowje­tischen Sozia­lis­mus-Modells diskre­ditiert jeden neuer­lichen Versuch einer Alternative zum End-Desaster der Kapital-Welt Die DDR jedoch hatte eine reale Alter­na­tive – es gab den 3. Weg von Brecht-Bloch-Behrens. Brecht die Poesie-Poetik. Bloch die Philosophie. Behrens die Ökonomie. Die DDR mit dem sächsi­schen Refor­mations­motor. Die Leitungs-Eliten beider deutscher Staa­ten befanden sich nicht auf vergleich­barer Höhe mit jenen alten chine­sischen Weisheiten, die den eigenen 3. Weg wiesen, auf den die gelben Roten ein­schwenkten. Wer vom Kapital nicht stranguliert werden will, schafft sein eigenes Wunder: Kapital unter marxis­tischem Kommando. Davon können Russen und im besoffenen Stolz vereinte Deutsche nur träumen, wenn ihnen die Trümmer ihrer emsig gepflegten Fehl­spekula­tionen um die Ohren fliegen. Ich bin über mehrere Nabel­schnüre mit Sachsen verbunden. Das Arbeiter­foto von 1903 (Nachwort 24) mit der Großmutter und im Bauch meine werdende Mama wird durch ein Bild von 1925 komplettiert: Liesbeth und Rudolf in Hochzeits­tracht vor der Gablenzer Kirche – sie hoch­schwanger, er als beken­nender Er­zeuger, ein leicht ver­spätetes Ehe­paar, der wachsende Embryo schon im Status des Sieben­monats­kindes soll's als etwa unehe­licher Balg nicht schwerer haben als die ehe­lichen Christen­spröss­linge. Später zeigten sie das Bild, erklärten, da bist du als Dritter mit drauf und lächel­ten verschämt. 19 Jahre später erhält die Mama per Feldpost einen Karton mit dem Nachlass des gefal­lenen Sohnes. Sie legt sich, etwas herz­krank, ins Bett, steht am Morgen auf, hat beschlos­sen, den Nach­lass zu igno­rieren. Ein amtlicher Mann in Partei­uniform, der Nach­richten vom Heldentod zu überbringen hat, betritt die Zwei­zimmer­wohnung, hebt schon in der geöffneten Tür beschwich­tigend die Hände – ist nicht so schlimm! Der Nachlass kommt nicht vom Gefallenen, nur vom Vermissten. Sie wundert sich nicht. Fünf Jahre darauf ist der Vermisste wieder da. Schwein gehabt, Mama, im ganzen Arbeiter­viertel bleibt kein Haus ohne gefal­lenen Helden. Ein paar wurden exe­kutiert, wie sich's gehört bei Wider­ständigen. Ein wider­ständiger Kommunist, erst ins Gefängnis geworfen, wird im Krieg als Deserteur erschossen. Nach dem Krieg steht im Ort ein Denkmal für ihn. Seit der Einheit liegt die Büste im Keller des Heimat­museums verborgen. Die Einigkeit in Freiheit schämt sich seiner.

 

Ich behaupte, Schwanger­schaften sind eine Stilfrage. Beim Betrachten von Neu­geborenen wird ersicht­lich, sie wären lieber drin­geblieben. Laut pro­tes­tieren sie gegen das unwirt­liche falsche Leben, in das sie gestoßen werden. Wer alt genug geworden ist, kann sich gut erinnern. Das Lang­zeit­gedächtnis hilft flott auf die Sprünge.

 

Im Krieg war ich ein guter Soldat, die schlechten trifft's zuerst. Wer desertieren will, muss gut schießen können. Im Lager, Winter 44/45 Bobruisk, den Verwundeten fressen Maden den Eiter von den Wunden, in den Verbänden wimmeln Läuse und Wanzen. Verstopfungen, die Toten haben knochen­harte Bäuche. Ich grub mir den Kot mit Fingern und Löffel­stiel aus dem After, das Blut vom Darm an den Fingerspitzen, der Kot zu klirrenden Stücken und Splittern gefroren. Mir wird klar, es ist ver­geblich gewesen, ich werde draufgehen – kommt nicht ein Wunder. Das Wunder kommt, ich marschiere täglich im Kommando zur Schnapsfabrik. Man muss den Wundern nur weit genug entgegengehen, ich versorge den Schwarzmarkt mit Schnaps, bin ein reicher Gefangener, mäste mich, besteche Friseur und Lager­leitung, trage langes Haar und gute Kleider. Im Jahr drauf wieder ganz unten. Die Admini­stration brennt, an dem Bau arbeiten wir seit Kriegsende. Er ist fertig­gestellt, wird eingeweiht mit einem Freudenfeuer, in dem an die hundert hohe Funktionäre braten. Babschek, der Bessarabier, erzählt im Lager­lazarett davon, wo ich liege, die Schuss­wunde am Unterschenkel hat sich geöffnet, Babschek hat ein Stück Fleisch mitgebracht, das gebratene Fleisch legt er auf meine Bettdecke. Dreck musst du schlucken! Das Fleisch duftet. Das Feuer ist an mehreren Stellen zugleich ausgebrochen. In allen Stockwerken brannte es, berichtet Babschek. Die Herren saßen im Kinosaal und weihten ein. Feier­lichkeit hatte von ihnen Besitz ergriffen, sie schmorten an, da merkten sie erst, es brannte, und die Türen des Kinosaals waren von außen verschlossen. Danach fand man Plakate angeschlagen: DIE SCHWARZE HAND. Eine konter­revolutionäre Geheim­organisation. Oder waren es faschistische Kriegsgefangene gewesen? Das Stück Fleisch auf meinem Bett duftet köstlich. Man tischt gebratene Russen auf. Ich hab seit Wochen kein Fleisch zu sehen bekommen. Dreck musst du fressen, willst du davonkommen. Was ist das für'n Fleisch, Babschek? Herrlich riechendes knuspriges Fleisch. Wunderbares Fleisch. Du wirst deine Zähne in das Fleisch schlagen, willst du davonkommen. Ich schlag die Zähne in das Fleisch. Ich ahne, was es auf sich hat mit dem Bratenstück. Dreck musst du fressen, wenn du davonkommen willst. Ich werde mich nicht im Panzer­graben vor der Stadt beerdigen lassen. Ich habe Russland nicht im Kriege überstanden, es nach Kriegsende nicht zu überstehen. Fleisch musst du bleiben, willst du entrinnen. Ich weiß, was es damit auf sich hat. Mich überrascht nicht, was über das Lager hereinbricht, die Verhaftungs­welle, auch Babschek wird weggebracht, alle sind abtransportiert worden, die mit Knusper-Leichen Koch spielten. Den Leichen ganze Fleisch­brocken heraus­geschnitten. Im Lazarett liege ich, Eiter und Wasser produziert meine Wunde, weißt du, wie das Fleisch schmeckt, das dich rettet: Man handelt im Lager damit, die Razzien verfehlen ihr Ziel, man kauft und verkauft gebratenes Russenfleisch, tranchiert, man lebt und überlebt, zahlt und malmt, Blutwasser und Eiter treten aus meinem Bein, während ich schlinge: Schließe dich Wunde, schließe dich – wohin kann man den Menschen bringen, daran, an all das und das andere, das noch nicht geschrieben wurde, denke ich, wenn ich die Bürgerblätter lese und sehe, was die Bürger­söhnchen und Bürger­väterchen schreiben. Meist langweiliges dummes Zeug. Manchmal, wenn sie sich giften, wird's amüsant. Wie sie sich mühen, einem hinter den Rücken zu gelangen, das Messer dort zu landen - wie sie sich anschleichen, die süßen Heuchler, Giftmischer, mein Gott, der es dich nicht gibt, kannst du nicht wenigstens ein ganz klein bisschen existieren und eine Landschaft mit besseren Figuren schaffen?

 

Die Abtreibung durch Verbrennen ist etwas aus der Mode geraten. Früher zählte der Feuertod für Abweichler in Glaubensfragen zum Alltag. Inzwischen wurde der Scheiterhaufen per Napalm industrialisiert. Einzelfälle erledigt man durch gezielte Tötung, soweit die westliche Wertegemeinschaft reicht. Die östlichen Wertegemeinschaften antworten darauf mit Terror. Den betrieben im 2. Weltkrieg die Partisanen. Wie der Feuertod wurde auch die kalte Abtreibung modernisiert. Einst benutzte man Stricknadeln, schluckte Chinin, sprang vom Tisch oder verprügelte den anschwellenden Bauch. Wer trotzdem nicht wich, kehrte bald um, weil's zu kalt war, Hunger herrschte, Masern grassierten oder die Pest, Cholera, Tbc. Übern Daumen gepeilt dürfte etwa die halbe Menschheit vor oder nach der Geburt abgegangen sein. Mit den lebend gebliebenen Massen hatten die Eliten der Völker noch genug Last und Ärger, sodass sie ihr Volk wenigstens durch Kriege auf ein ertragbares Maß reduzierten, wie es sich gehört in gläubigen Klassengesellschaften.

 

In post­modernen Zeiten werden die Lebens­fragen der Bevöl­kerung demo­kratisch geregelt. Beliebt ist die Sepa­ration. Zur Mai­feier 2010 separiert sich Dresdens CDU durch ihren Stadt­chef Lars Rohwer von der Teil­nahme, weil die Gewerk­schaft den „beken­nenden Marxis­ten“ Klaus Ernst reden ließ. Zwischen Hof- und Frauen­kirche sei so was gegen­über den Gläubigen gefühl­los. Gerhard Besier attestiert dem kleinen Christen­führer ein „Hassverhältnis“ zum politi­schen Gegner. Der Mann weiß Bescheid. War mal Chef des ungelüfteten Hannah-Arendt-Instituts, lüftete es aus und ging und sitzt jetzt für Die Linke an der Elbe im Landtag, wo er den Frei­staat zu ent­provin­ziali­sieren hilft, was welt­läufiger Mehrheiten bedarf.

 

Landtage sind offen­sichtlich Brut­stätten gestri­ger Helden, die als Gespenster irrlichtern. In Nieder­sachsen will eine couragierte neue Sozialministerin die obligatorischen Kruzifixe aus den Klassen­zimmern abtreiben und kapituliert am Tag darauf vorm abend­ländi­schen Hofstaat. Ein halb­aufgeklärter Kirchen­bruder redet vermittelnd von den 3 Buch­religionen und verschweigt die 4. der Marxisten, dazu die ganz und gar alphabetisierten Glaubenslosen, weil: Für eure Religions­kriege wurden schon genug Köpfe eingeschlagen. Bertolt Brecht: Volk ist Pöbel, Gott ist ein Faschist. Auf den Koppel­schlössern des deutschen Heeres stand geschrieben Gott mit uns. War der Herr dagegen? In Düsseldorf tobt ein Land­tags­wahlkampf: Alle gegen die Kommunisten, die gar nicht beteiligt sind.„Das Duell der Köpfe“ dichtet am 30. April die FAZ, obzwar der Welt­untergang doch erst zum 30. Mai angesagt ist und es nur um die feind­lichen Fußball­trainer von Schalke und München geht. Da sei zuge­standen: Soviel Grips und Energie wie beim Fußball in die Politik – das liefe alles verdammt viel flotter.

 

In Crimmitschau erschien von 1870 bis 79 die erste sozial­demokratische Tages­zeitung Deutschlands. Für mich war Crimmitschau ein durch die Pleiße verbundener Vorort von Leipzig. Mit der Kriegsteilhabe von 1914 und dem Revolutions­verrat von 1918 spaltete die Arbeiter­bewegung sich überall in Sozis und Kommunisten. Was tun, Genossen? Im Dreißigjährigen Krieg wurde Crimmitschau besetzt, geplündert und abgebrannt. Im Sieben­jährigen Krieg schlugen sich hier Preußen und Öster­reich die Köpfe ein. 1813 blickten die Crimmitschauer neugierig nach Leipzig, von wo Napoleon wie vordem aus Moskau fliehen musste. 1824 gab es in Crimmitschau die erste Dampf­maschine. Die Kontinuität Sachsens begann mit Industrie, Arbeiter­bewegung und Handel. Am 30. April 2010 fragte die FAZ tief besorgt:: „Was soll nur aus unseren Gehirnen werden?“ Was aus kaputten Organen werden kann, ist unser Ding nicht. Was Sachsen betrifft, werden die Einwohner sich entschei­den müssen. Am Beginn unserer Serie fragten wir: Wie kommt die Pleiße nach Leipzig? und etwas später: Wird Sachsen bald chinesisch?

 

Wie auch immer, das Licht kommt aus dem Osten, und wer's nicht sehen will, der bleibt eben im Dunkeln sitzen und spielt bei den Nacht­schatten­gewächsen mit: Europa als Untergang Roms, 2. Akt: Regierung Merkel, die drei Zwerge Berlusconi, Papst Benedikt und Sarkozy. Ort: Auerbachs Keller, Eingang Comic-Theater. Das ist ein Stich­wort. Wir schalten auf den Lieblings­keller der Literaten noch öfter zurück. Wegen Goethe, dem Herrn mit den vielen Häusern von Frank­furt am Main bis Weimar, wo er außer im eigenen Haus am Frauenplan in der Fürsten­residenz so umtriebig wirkte, dass gemun­kelt wird, er sei um zu dichten mit der hoheit­lichen Anna Amalia ins fürst­liche Lotter­bett gestiegen:

 

 

(Venezianische Epigramme Nr. 144, erst seit 1914 bekannt)

 

Bei Weimars Höflingen grummelt es seitdem. Hat er? Hat er nicht? War's gar nicht Frau von Stein? Da kam Ettore Ghibellino mit Goethe und Anna Amalia – Eine verbotene Liebe? Da kam der Doktor Jochanan Trilse-Finkel­stein und sprach in Weimar zu Ghibel­linos frechen Thesen, dann kam sein und unser alter Freund Hans Stern, welt­bewegender Bibliothekar i.R. und vormals Deutsche Bücherei in Leipzig, laut Trilse-Finkel­stein ein lebendes Groß­lexikon, und alle fragen alle: Hat der Wolfgang nun oder hat er nicht? Und ich frage: Hat sie oder hat sie nicht, die Anna Amalia? Ich lese das 112. Epigramm, auch vom Meister lebens­lang zurückgehalten:

Diese Nr. 112 wie Kaviar genießend denke ich, der Pfundskerl war ja so modern, der könnte glatt von heute und morgen sein.
Von heute ist ganz und gar Hartwig Runge aus Leipzig, der mein Pseudonym Gert Gablenz vor kurzem auf einen Gaul des Karl May setzte. (22. Nachwort) und mich höflichst an den Juni 2005 und die Folge 4 unserer Sachsen-Serie erinnert:

 

Korrektur: Am Ende vom Nachwort 24 wunderten wir uns, dass die Journalistin Barbara Supp im Spiegel (26.4.2010) eine ganze Seite gegen unseren Freiheits­krieg am Hindukusch schreiben durfte. Der Fehler wurde bereits im nächsten Heft (3. 5. 2010) ausgemerzt. Aus Supps Schmutziger Wahrheit wurde schnur­stracks Matusseks Gerechter Krieg. In Hamburg heißt es, der tapfre Gala-Matthias plane, an der Spitze einer nationalen Katholiken-Brigade den heiligen Krieg am Hindukusch selbst zu Ende zu führen. Zur Vor­berei­tung empfehle ich die Lektüre der Spiegel- Ausgabe Nr. 41 aus dem Jahr 1986, wo ein gewisser Rudolf Augstein über das Buch Zweierlei Unter­gang von Andreas Hillgruber anmerkte: „Wer so denkt und spricht, ist ein konsti­tutioneller Nazi, einer, wie es ihn auch ohne Hitler geben würde.“

 

Na da spielt mal wieder schön Krieg, ihr Krisenweltmeister.