Gerhard Zwerenz
Die Verteidigung Sachsens und warum Karl May die Indianer liebte

Sächsische Autobiographie in Fortsetzung | 97. Nachwort

»Lacht euren Herren ins Gesicht und wagt den aufrechten Gang«

Und gute Witwer? Gerhard Zwerenz Gute Witwen weinen nicht Kranichsteiner Literaturv. 2002

Dem neuen imperialen Größen­wahn zu wider­stehen brauch­te es die Selbst­bestim­mung der Bedrohten. Die Deutschen haben den Siegern von 1945 die Ur-Er­fah­rung der Niederlage voraus. Die Sieger gefallen sich seitdem in neuen Kriegen, denen die Deut­schen sich, unklug geworden, an­schließen als sei etwas zu gewinnen. Unser Inter­esse aber ver­langte eine Welt ohne Kriege. Lässt sich also ein kriegs­ver­hin­derndes Gesell­schafts­modell ent­wickeln, das nicht vom herr­schenden Kapital-Imperium verfolgt und zerstört wird? Der Marxis­mus hat es versucht. Norbert Blüm dagegen: Marx ist tot, Jesus lebt! Da soll euer Herr Jesus also den unsäg­lichen heuti­gen Welt­zustand verant­worten? Wie wäre es mit: Jesus wurde zu Tode gekreuzigt und Marx zu Tode verleugnet? Der Marxis­mus ist tot, Marx hat über­lebt. Viel­leicht sind wir Athe­isten die letzten Gläubigen, die den ewigen Tanz ums Goldene Kalb so satt haben, dass sie ihn ver­weigern. Ein Rat von Ernst Bloch: »Lasst euch nicht bange machen, lacht euren Herren ins Gesicht und wagt den auf­rechten Gang.« Was aber ist hier und heute auf­rechter Gang? Von Marx/Engels bleibt das Manifest inklusive nach­folgender Kapi­tal-Ana­lysen. Die Revo­lutions-Theorie darf mit dem Ende der SU samt DDR als geschei­tert gelten. Marx hatte den Wecker zu früh gestellt und bald war es zu spät zum Aufwachen. Ab 1914 dementierte die deutsche Sozial­demokratie den Marxis­mus. Ihren Noske von 1918 kriegt die SPD nie mehr aus den Kleidern. In Russ­land siegte 1917 der vom kaiser­lichen Deutsch­land gespon­serte geniale Lenin, den ab 1924 Stalin besiegte, aus dessen Schat­ten die Kommunis­tischen Parteien kaum je heraus­kommen. Hitler und Stalin überleben in Ewig­keit, wäh­rend die USA die Fortsetzung einer Welt­erobe­rungs­poli­tik betreiben, deren Auf­takt der Völ­ker­mord an den Indianern bildete. Seither gilt Rot als Farbe des Feindes. Ist Gelb die Schluss­folgerung? Wer nicht bis nach Asien fahren will, darf daheim mit Jesus über Marx/Engels bis Kant, Hegel, Nietzsche und Bloch reisen. Es gibt eigene Reserven, die gegen die Kriege der besitzenden Macht-Monster helfen. Wenn Revo­lu­tionen zu Konter­revo­lutionen entfremden, ist Zeit für die per­manente pazi­fis­tische Revolte.
Immerhin wagten wir manche aufrechte Erinnerung, 1963 z.B. an 1848:


Die Veranstaltung in der Pauls­kirche liegt neunund­dreißig Jahre zurück, von den Betei­ligten leben nur noch drei außer mir. Hat die Pauls­kirche sich oder uns über­lebt? Wir erin­nerten an den Vormärz 1848. Was hat das schon zu bedeuten im Zeitalter totaler Aktua­litäten­shows? Ge­hirne mit ein­gebauter Gedächt­nis­leiste gibt's dem­nächst im Super­markt. Der bür­ger­liche Mensch in der Revo­lution hieß 2005 der Vor­trag von Alfred Schmidt an unserem Frank­furter Bloch-Abend. Schmidt ver­starb am 28. August 2012 – Goethes Geburts­tag. Und wie­der ging ein wis­sens­durstiger Unruhe­stifter unserer Gene­ration dahin. Noch ein bürger­liches Original weniger. Sein Horizont reich­te von Feuer­bach bis Marx und Bloch, von Adorno und Hork­heimer bis zu den Gewerk­schaften und endlich bis zum humanis­tischen Frei­maurertum. Frank­furt ohne diesen deli­ziös un­profes­sora­len Pro­fessor ist wieder um ein Stück Kultur­ge­schich­te ärmer geworden. Wir erin­nern uns hier gern an er­strit­tene Gemein­samkeiten:


Der Abend wurde organisiert von Jörg-Herbert Klement


Wer altert überlebt. Er wird immer einsamer. Wir trauern nicht, wir erinnern in der Hoffnung, erin­nert zu werden. Es ist wie in Platons Höhlen-Gleichnis – die Bil­der undeut­lich, an der Wand Schatten und Fetzen. Vom Vor­märz bis Ernst Bloch und Kurt Tucholsky – eine Reihe von Erin­nerungen an vergebliche oder ver­lorene Re­volu­tionen. Trotz­dem – »Gute Witwen weinen nicht« – den Satz von Meyer wählte ich als Buchtitel für meinen Tucholsky-Roman. Das klingt so schön lieb und den­noch oder gerade des­wegen aufrecht. In der Reprint­ausgabe heißt es dazu:



Im Rückblick auf die siebziger und achtziger Jahr­zehnte des vorigen Jahrhunderts und mit Blick auf unser hintergründiges Hausarchiv erstaunt mich selbst die Fülle der ange­sammelten Dokumente. Lange Zeit vermied ich es, über die Ursachen meiner irr­witzigen Aktivität nach­zudenken. Die letzte auto­biogra­phische Bestands­aufnahme zwingt zur Rechen­schaft. Blochs lebenslange Energie­leistung war mir in Leipzig plau­sibel gewor­den. Seine wie Tucholskys Anti­kriegs­haltung wur­zelten in der Ur­kata­stro­phe des 1. Weltkriegs. Tucholsky hatte bei kriegs­gericht­licher Voll­stre­ckung von Todes­ur­teilen bloß »die Akten gehal­ten«, was er nie ver­gaß, aber nur gelegentlich an­merkte. Was also, frage ich mich, wurde mein Antrieb? Als 1933 unsere Boden­kammer-Bücher in Gefahr gerieten, rea­gierte ich mit einer kindlich-jugend­lichen Wider­setz­lichkeit, die bis zu meiner Zeit in Warschau nach­wirkte.

Die Erinnerung an Warschau erst wurde zum realen Albtraum einer Höhle. Mitte August 1944 retteten wir, zwei Soldaten, uns in einen höhlenartigen Gang, wo wir niedersanken und vor Erschöpfung einschliefen. Am Morgen weckten uns Stimmen. Etwas oberhalb am Hang stritten russische Soldaten. Mein Beglei­ter verlor die Nerven, sprang auf, rief Polski – Polski und rannte weg. Ich hörte Rufe, dann Schreie, dann Schüsse. Vom nahen Feld pflückte ich Mohn­kapseln, kaute sie, wie ich es mir angewöhnt hatte, lag den ganzen Tag still. Gewitter und Artillerie­feuer ringsum. Wie gehe ich zu den Russkis, ohne von ihnen er­ledigt zu werden wie eben mein nerven­schwacher Kamerad, der Bruder Kopf­los? In der Höhle liegen bleiben ist das Märchen, das dir zum Herzens­wunsch gerinnt. Hans Pfeiffer und ich erzähl­ten uns in Leipzig aus glor­reicher Mili­tär­zeit. Er vom ampu­tierten Sol­daten­bein, das ihm der Sani-Feldw­ebel auf die aus­ge­streckten Arme legte: Zehn Knieb­eugen, Sie Scheißkerl! Ich deutete mein Warschau-Trauma an.
  Dieser Text-Ausschnitt stammt aus dem 66. Nachwort mit dem Titel: »Links im Land der Obersturm­bann­führer«. Bei den Höhlen­gesprächen mit Hans Pfeiffer er­innerte ich mich plötz­lich mit auf­störender Genauig­keit an vergessene Details. Der damalige Begleiter war geflüchtet, den Schüssen folgte Stille als wär's der Hall. Ich lag reglos, lauschte, riss das beiseite geworfene MG an mich, ging in Stellung, im Kopf nichts als die Wut, die es braucht, den Endpunkt zu setzen. Zweimal war mein Flucht­versuch miss­lungen, beim dritten Mal gehe ich nicht allein übern Jordan. Waren das damals wirklich meine Gedanken? Ungern glaub ich's. Falls aber doch? Russen, Polen, Deutsche, wer jetzt auftauchte, durch die Schießerei wild alarmiert, bewaff­net mit Hand­granaten, für den war ein Ent­kommen aus­geschlossen. Ich werde euch mitnehmen zur letzten Fahnen­flucht in den Himmel, zur Hölle, aus dem Alb­traum heraus.
  Ich hockte und lag und lauschte. Eisenzeit. Granatenzeit. MG-Zeit. Aus und vorbei. Es regte sich nichts am Höhlen­eingang. So hab ich bald vergessen, dass ich dort ein Stücklein Helden­tod gestorben bin. Und den Helden gleich mit begrub. Sieben Leben hat die Katze? Der Mensch hat die Wahl zwischen einem Leben kurz oder lang. Heute passt mir das Detail vom August 1944 endlich in die flotte Idee einer Dramaturgie des Auto­bio­graphischen. Eins unter hundert geschwin­delten Ich-Büchern sollte es wenigs­tens mit der irren Wahrheit versuchen.

Beim Überlesen bin ich unzufrieden. Die zurück­gewonnene Erin­nerung an die Ein­sam­keit des jungen Mannes mit dem MG, den ich aus dem Gedächt­nis pulte, als beträfe es einen ganz anderen, hatte zur Folge, dass ich mich schon in Leipzig in Front­stel­lung brachte. Beson­ders klug ist sowas nicht. Hilft dem Wis­senden aber zum Gewissen: »Geschichte ve­rstehe ich als Ent­wick­lung zu Tod und Unter­gang. ...« Die Fort­setzung steht in Kopf und Bauch, Seite 111. Die zurück­geholte und fixierte Erin­nerung an das Höhlen-Erlebnis erst im Gespräch mit Hans Pfeif­fer, dann beim Niederschreiben ließ mich künftige Gefahren­situationen gefasster über­stehen.
  Als 1957 die in der Leipziger Kongress­halle ver­sammelten Kultur­genossen die Vorwürfe gegen mich unge­rührt anhörten und dis­ziplinarisch geduckt schwiegen, wäh­rend ich mich zur Wehr setzte, lag ich wieder wie drei­zehn Jahre früher in der letzten Höhle, aus der es kein Zurück gibt oder du gibst dich auf. Als 1971 in Frank­furt / Main endlich mein Be­kennt­nisbuch Kopf und Bauch erschien, er­fasste selbst die Werbe­abtei­lung des S. Fischer Verlags den ge­schärften Doppel­sinn von Dekon­strukt und konträrer Erzähl­weise:



Die Frage ist, hält der Text, was von der Reklame versprochen wird, obgleich die Werbe-Adepten nicht durch­schauen, was sie da heraus­lassen? Und ist die auto­biographische Subversion des jede Sklaven­sprache verwei­gernden Subjekts adäquat fassbar?
  »Die vulgär­witzige Beschrei­bung eines Sach­verhalts offenbart den ganzen Johannes. Man muss die Sachverhalte zum Tanzen bringen. Wir gera­ten in exem­pla­rische Szenen.

Heiner Halber­stadt, Klaus Vack:, im Club Voltaire Else, Rührt Euch, Genossen, das war unsere Schönheit, als wir noch um den Frieden fochten, Ostermarsch in Frankfurt, Hamburg, Bremen, Hannover, Dortmund, Nürn­berg, die Polizei mit Knüppeln gegen die Schönheit. Mann warum soll ich mich für euren Frieden verprügeln lassen. Papa hat viele Gestal­ten. Irgendwann Mitte der Sechziger in Dortmund. Rolf Hochhuth, dünne Stimme, besorgte Frie­dens­worte, immerzu Foto­grafen. Wer einen Apparat hatte, machte Auf­nahmen. Wir spielten mit in der Westfalen­halle. Harichs neue Frau aus Ostberlin vom Podium herab, Stimme aus Stahl, Lied einer alternden Kommunis­tin, ihren Wolfgang hat sie in der Tasche, der singt die zweite Stimme im Friedens­kampf. Gegen Ende Saal­schlachtdrohung. Die KP beherrscht die Halle, der SDS ist mit Hun­derten auf­gerückt, Wolff will zum Mikro, die kommunistischen Genossen kontern, Posten­ketten breits­chul­triger Prole­ten halten Wache gegen an­brandende Jungs. Prügelt für den Frieden. Die Geheim­poli­zisten und Spitzel atmen erregt, ich quatsche mir die Zunge aus dem Hals. Die Ver­mittlungs­ver­suche schlagen fehl. Die Genossin Sängerin und Wolfgang-Gattin aus Ostberlin mit ver­steintem Gesicht. Wie soll man singen können, sind die Lippen Stei­nstufen, Demon­stration unserer Ohnmacht. Schrift­steller ohne Einfluss, Aushänge­schilder (reden, ja reden durften wir, aber nichts sagen), Galions­figuren, nette Ornamente. In Macht­fragen sind wir Ballast, über Bord damit.

Ich sage Euch, Genossen, Ihr brütet faule Eier aus …
Peter Handke, der in Düssel­dorf sagte: Du reagierst zu konsequent und böse. Redete wie Columbus über Indien, glaubte das Land zu kennen, war nie dort gewesen. Was ist eine Publikums­be­schimpfung als Spiel gegenüber der Publikums­be­schimp­fung, der eine Prole­tarier-Ratte zeit­lebens aus­gesetzt ist? …
Auf kurzer Taxifahrt vorn neben dem Fahrer. Drei andere hinter mir, die sich unter­halten. Reinhard Baumgart:
›Zwerenz sagt gar nichts. Der hasst uns alle!‹
Aus reiner Höflich­keit bestreite ich die Behaup­tung. Wie könnte ich plau­sibel ma­chen, dass dies nicht HASS ist und zu­gleich doch HASS. Ag­gres­sions­druck gegen das eigene Un­ver­mögen und infolge Unver­mögen. Aus der eigenen Person heraus und gegen sie. Gegen den Schrift­steller­stand und be­gründet im Verdacht, dass wir auch aus sub­jektiven Gründen so unzu­länglich sind. Aus Gründen der Be­quem­lichkeit, Inkon­se­quenz, Cha­rak­ter­schwäche, Fata­lität. Wenn man das ruhigen Ge­wis­sens immer auf die objek­tive Situation abwi­mmeln könnte. Sich selbst frei­sprechen, den Verhält­nissen alles auf­bür­­den, Gott oder dem Teufel in die Schuhe schieben. Die Kapita­listen, das Funk­tionärs­regime oder sonst­wen­undwas vor­schützen – wie gut das geht, wie wohl das tut, wie unbe­frie­digend das ist und zugleich hilf­reich, selbst­begütigend, demo­bili­sie­rend.
  Was hilft Höflichkeit. Was hilft's, das Wort zu be­streiten, das genau ins Zentrum trifft. Die tiefe Wahrheit des Aus­spruchs macht mich für einen Moment sprachlos. Der Mann weiß ja nicht, wie sehr er mich getroffen hat. Das Wort HASS ist kein Ausdruck für diese Essenz von Hass, die ich jahrel­ang empfunden habe für alles, was sich west­liche Intel­ligenz nennt. Ich gebe ganz den tiefen Eindruck des Wider­wärtigen zurück, den ich erhalte von diesen aus­ge­flippten Typen, die die Bewusst­seins­schlacht gar nicht erst schlagen und sich gleich eil­fertig-devot nach den Krumen bücken, die von den Tischen der Herr­schaft ab­fallen für sie.«

Soviel aus dem Gedächtnis-Koffer von 1971. Kennworte: Avant­gardis­tische Be­richt­er­stattung, Erlebtes aus dem indi­viduellen Memorial-Safe, Fremd­körper im Areal der Staats­ge­schichts­schreibung, statt Gehirn­wäsche Gehirn­konzen­trat im Tanz der Sätze beim Frank­furter Marathon. Gute Witwen weinen nicht? – Gute Witwer auch nicht. Die starke Linke von gestern schrumpf­te auf Vete­ranen­ver­bände ein. Eine rote Klasse verab­schiedet sich in die Urnen. Letzte Laut­sprecher refe­rieren das Über­leben aus der Unter­welt. Heute ist Mitt­woch, der 7. November 2012 – gegen 5 Uhr wird bekannt, der Frie­dens­nobel­preis­träger Obama darf seine Mord­drohnen wei­ter starten lassen. Der Spiegel vom Montag dieser Woche berich­tet über The End of Men – Das Ende der Männer – Info stammt auch aus den USA – warum das? Wegen Obama? Nein, sondern Sex ist banal. Das alles saust und saut auf den blutigen Witzen der Zeit­geschichte rasant dahin wie auf Seifen­kisten.

Wir stellen aus Notwehr unsere zeitlose Kamera auf:
Mao, Napoleon, Hitler, Stalin, Eisenhauer, Churchill, Obama, Adenauer, Ulbricht, Honecker sowie Mutter Maria, Rosa Luxemburg und Schwester Teresa sitzen in dem Bus, der sie von ihrer Irrenanstalt nach Schloss Hoheneck bringt, wo sie vergast werden sollen. Als sie den Bus ver­lassen, wird das Schloss bom­bardiert. Die Gruppe der Irren irrt durch den Ort. Als SS auftaucht, die die Flüchtigen erschießen will, gibt Hitler sich als der Führer zu erkennen. Die SS requiriert einen neuen Bus, den ein SS-General nach Warschau fährt, wo sie eine pol­nische Irren­anstalt beschlag­nahmen, die Patien­ten zu ihren Untergebenen machen und ein Führer­haupt­quartier einrichten. Als es zum Aufstand kommt, über­nimmt Napoleon das Kommando. Die Gruppe überquert die Weichsel und wird von Rot­armisten ge­fangen­genom­men. Kurz bevor alle er­schossen werden und nachdem die drei Frauen an­ständig vergew­altigt worden sind, gibt Stalin sich zu er­kennen und alle werden nach Moskau in den Kreml verfrachtet, wo Stalin sich an seinem Doppel­gänger delektiert. Beide Stalins besei­tigen im Kreml-Keller die Leiche des wahren Hitler. Der Doppel­gänger entmachtet den wirk­lichen Stalin, der fortan zu den Enteig­neten gehört und sich mit der Gruppe nach Kriegsende in den Westen repa­triieren lässt, denn im tiefsten Herzen war er längst Ant­ikommunist geworden..

Die Heimkehrer werden in Hadamar nahe Frankfurt / Main statio­niert und wandeln die alte Irren­anstalt zielstrebig in eine Akademie für Neusprech um. Jeder Ver­rückte macht seinen Doktor und wird Pro­fessor. Bis die gesamte Gruppe zur Talkshow ins Fernsehen geladen wird. Thema: Reha­bili­tation für alle. Der Talk findet in West­berlin an dem Tag statt, an dem das Bran­den­burger Tor sich offenbart. Die Runde erörtert die Ursachen der Ereig­nisse sowie die Zu­kunfts­aus­sichten und gelangt zur Ein­sicht, dass alle großen Männer der Ver­gangen­heit die Vor­läufer aller großen Männer der Gegen­wart sind. Nachdem das dem Volk ver­kündet wurde, schließen Mutter Maria, Rosa Luxem­burg, Schwes­ter Teresa sich zu einer krimi­nellen Gang zusammen und ver­giften die Heroen der Welt­geschich­te. Danach legen sie sich zum Sonnen auf eine große grüne Wiese in der Hoff­nung, wie einst Mutter Maria in aller Unschuld durch einen vor­über­gehenden Herrn Gott geschwän­gert zu werden. In der Zwischen­zeit erscheint der wohnungs­suchende Student Obama. Als er erfährt, was die drei Jung­frauen erwar­ten, bietet er seine Dienste an, denn »von irgend­etwas muss einer leben«. In einer kurzen Ver­schnauf­pause richtet der Student sich auf, breitet die Arme aus und ruft beinahe empha­tisch: »Mann, ist das geil. Ich komme mir vor wie Gott.« Darauf­hin beginnt die ganze Chose von vorn: Alle Haupt­figuren der Ver­gangen­heit treten aus der Kulisse und er­finden unsere himm­lische Zukunft.

Mögliche Bühnenfassung

Es wird keine paro­die­rende Ähn­lich­keit der Figuren ange­strebt. Das ganze geschieht als Talk-Runde. Die Spieler sitzen auf der Bühne, Schilder mit den Namen der von ihnen ge­spro­chenen Per­sonen um den Hals. Auf einen Mo­derator kann man ver­zichten. Die Spieler agieren als würden sie auf­ge­rufen, ge­fragt, geben Aus­kunft, nehmen übel, strei­ten mit­einander, sprin­gen auf, laufen herum, skiz­zieren die Gescheh­nisse, nehmen wieder Platz. Evtl. lässt man die Schluss-Szene kon­kret vor­führen. Die drei Damen legen die Kleider ab, strecken sich auf dem Boden aus, der Stu­dent Obama er­scheint. Nach­dem er seine wel­thisto­rischen Worte (We can usw.) von sich gegeben hat, bilden die drei Frauen eine ein­zige Mutter­figur, die den jungen Obama halten als wäre er das kleine Jesulein …

PS: Wegen der keineswegs irr­witzigen Kon­stellationen müsste alles atem­berau­bend real und phan­tas­tisch gespielt werden.

Gerhard Zwerenz    12.11.2012