Gerhard Zwerenz
Die Verteidigung Sachsens und warum Karl May die Indianer liebte

Sächsische Autobiographie in Fortsetzung | 61. Nachwort

Die heimatlose Linke (II)
Ein Zwischenruf

Detail­aufnahme aus dem Heiner-Müller-Archiv von Vergiss die Träume deiner Jugend nicht. Suchte Heiner Müller die Träume seiner Jugend bei Ernst Jünger?

Merkel ist als Siegertyp das coole Resultat aus den Wassern von Elbe, Pleiße und Spree, also unklar bis auf den kühlen Grund. Als Mädchen überlebte sie FDJ, DDR-Akademie und Bürgerbewegung, ließ sich in Bonn von oben her fördern und fiel am Ende der Aufstiegsphase wie Ziethen aus dem Busch über die eigene Partei her. Die CDU am Boden, Angela mit dem Fuß drauf, Obama küsst Germania und hängt ihr schließlich die US-Medal of freedom um den ucker­märkisch fett­gepols­terten Hals.
  Dies der Grund, unsere Bloch-Oper per Zwischenruf zu unterbrechen. Was soll ein Philosoph als geistiger Friedens­fürst, wird der bürgerliche Klassenkampf explo­siv von oben mit soviel femininer Power geführt.
  Das 60. Nachwort endete mit Barbara Kalenders und Jörg Schröders Info, die uns ein Foto aus dem Buchbestand im Heiner-Müller-Archiv mailten. Wir merkten dazu an: Vergiss die Träume deiner Jugend nicht aus dem Jahre 1989 enthält den Erstdruck der 22 Teile meiner Sklaven­sprache-Gedichte, die jetzt die Bloch-Oper in Kapitel unterteilen. Mit Heiner Müller gibt's dazu einen Briefwechsel, inklusive seines einfältigen Besuchs bei Ernst Jünger und ihrer gemeinsamen Front gegen Wolfgang Harich.
  Tatsächlich wollte Heiner Müller die Sklaven­sprache-Gedichte insze­nieren – später. Warum später? Er war von der dekon­struk­tiven Selbst­analyse des Typs Intel­ligentsia betroffen. Sein dra­matur­gisches Potential spürte die Grenz­gefahren. Heiner Müller im intri­ganti­schen Doppel­kopf beim Stahl­helm­dichter­fürsten Ernst Jünger, dessen Szene Exeku­tion eines Deser­teurs zur klas­sischen deutschen Lite­ratur gerechnet wird, zumal der Hauptmann selbst den Schieß­befehl erteilte. Das geilt die Deutsch­lehrer auf. Nun kachelten Müller / Jünger lustig bos­haft gegen Wolfgang Harich, der unterm Druck der Stasi-Haft alle Freunde von Lukács bis Bloch und Janka belas­tete, um sein kost­bares Leben vorm Todes­urteil zu retten. Würde das kein gutes Theater­stück, wird die auto­bio­graphische Dekon­struktion gewagt? Die Freiheit liegt in der Rebel­lion, Heiner Müller rebellierte nicht, wusste aber die innerparteiliche Oppo­sition zu schätzen. Am 21.12.1993 gab er der Frank­furter Rundschau darüber ein auf­schluss­reiches Interview:


Beim Nachlesen begriff ich, weshalb er die Arbeit mit den Sklavensprache-Texten auf bessere Zeiten verschob. Mir selbst fielen Bekennt­nisse leichter. Warum wohl, Genossen? Von den West­herren­kollegen nicht zu reden. Ich schmücke mir drama­tur­gisch aus, wie Heiner M. den Ernst J. aufsucht, dessen Stahl­helm mit Einschuss­loch aus Welt­krieg I sachte aufprobiert und dem bösen Wolfgang H. eins auf die Nase gibt. Ein Drei-Personen-Stück mit Peter Hacks im Off, denn er hasst den Heiner M. auch, und das sind die viel­verschwie­genen kleinen Dramen im großen Zeit­alter des sieg­reichen Sozia­lis­mus. Ich stelle das fast ohne Ironie fest, denn unser Heiner hatte sich ja abgesichert, indem er eine „linke Oppo­sition“ erwähnte, die er von Bloch bis Zwerenz ausmachte. Man hatte in der Zeit lieber die eigene Kar­riere vorgezogen. Soviel war ihm aus Vergiss die Träume deiner Jugend nicht klar geworden. Mir wiederum war klar geworden, dass ich die vielen erschos­senen Welt­krieg-II-Deser­teure zum großen Marsch der Wieder­kehr aufrufen muss, und, wie beschrieben, mitten durch Leipzig geht der Lauf, Beginn am Dimitroff­platz, der nicht mehr so heißt, denn ein jüdischer Genosse, der Göring zum Gespött der Welt werden lässt, hat zu verschwinden, wenn die neuen Götter es wollen. Der Zug der Rächer marschiert zu Auerbachs Keller, wo unser kafkaeskes Welt­theater die Exekution Ernst Jüngers probt. Der Regie führende BB meint inzwischen, jeder Einzelne der exeku­tierten Wehr­machts­soldaten darf einen seiner Exeku­teure exekutieren, was wir Pazi­fisten natürlich ablehnen, obwohl selbst Stalin oder Churchill – die Infor­mation ist unklar – 50.000 führende Feinde, recte deutsche Offiziere, hatte erschießen lassen wollen, was auch nicht die feine englische Art gewesen wäre, bei der sowjetischen Methode verbietet sich die elegante Variante von selbst. Gleichwohl befinden wir uns damit in den höheren Sphären der Weltliteratur von Shakespeare bis Dostojewski, um nur der Klassiker zu gedenken und nicht der Abteilung von Heiner Müller über Enzensberger bis Jonathan Littell.
  Die Umwertung der Werte ist auch nicht ohne. Unsere Leser kennen Ernst Jünger, Carl Schmitt und Martin Heidegger als die drei Heiligen aus dem deutschen Abendland, die zu den unumstöß­lichen Idolen der FAZ zählen. Was aber erlaubte deren Patrick Bahner sich jüngst am 23.5.2011 in diesem Blatt? Hitlers Staats­jurist Carl Schmitt wird furchtlos glatt als „Trinker, Ehe­brecher und Juden­hasser“ dekon­struiert. Ja wie denn, möchte jetzt eine Edelfeder die heimat­treuen Konser­vativen verlassen und sich der heimat­losen Linken asso­ziieren? Keine Bange. Wird der eine SA-Mann als saufender Saukerl entlarvt, tritt Martin Heidegger zwei Tage später als zweiter heiliger SA-Mann in der Zeitung an. Jedem das Seine? Angeblich wusste keiner etwas vom Eingangstor zur Hölle. Nur ich zählte offenbar zur idiotischen Minderheit, die ent­schlüsselte, was gemeint war, wenn in der Fabrik wieder eine Arbeitskollegin meiner Mutter leise zu mir sagte: Gerhard, die machen uns unsere Männer kaputt... Die Männer verschwan­den am Anfang ins Zuchthaus Zwickau, dann ins KZ Sachsenburg und später nach Buchenwald.

Wir Ursachsen wissen, ein Bad in der Pleiße hat mythische Qualität wie Siegfrieds tiefes Eintauchen in Drachen­blut. Pleiße-Ost ist, was Ruhr-West ist, nein war. Als Kupfer­schmiede­lehr­ling schraubte ich mir in den Färbereien Crimmit­schauer Textil­fabriken an den Rohrleitungen die Hände wund. Was ist Tal­sperren­wasser, was Pleißen­wasser, was stinkende Abwasser­jauche. Nasse Klamotten, Schweiß­bäche im Hemd, Rohrzange her, Hammer­schlag drauf und immer den Plan im Schädel, euch werde ich sobald wie möglich entkom­men. Als die Wehrmacht Prag besetzte, war die Flucht im Segelflug­zeug passé. 1941 entwich der Heß mit einer Messer­schmitt gen Engeland, was der Obernazi kann, kann ein Kupfer­schmied schon lange. Gefährlich ist's, den Leu zu wecken, verderblich ist des Tigers Zahn. Jedoch der schreck­lichste der Schrecken, das ist den Kupferschmied am Arsch zu lecken, denn da ist Grünspan dran. Kollege Schillers Glocke wird in der Pleiße ver­senkt. Das ist gewiss schön gesagt, dazu noch klassische Parodie, die Hartwig heute linkerhand meistert, der Volks­sänger der DDR, der nicht mehr sang und doch wieder singt, der diplo­mierte Philo­sophie­kenner, Mathelehrer, National­hymnen-Mon­teur und was weiß ich noch alles. Indem er von Anfang an Leipziger Echolaute in die Taunusberge schickte, entdeckte ich in ihm ein Stück meines Leipziger Pseudonyms Gert Gablenz, der bekanntlich 1957 in meiner Stu­denten­bude an der Pleiße zurückblieb, um Heimat-Infos nachzumailen.
 

Hartwig Runge (ingografik) in Leipzig aufrecht und unver­wüst­lich wie ein Doppel­gänger von Gert Gablenz. Geht was kaputt, wird's wieder zusammen­geklebt ...

Hallo Hartwig, du lebst am Ort des Geschehens und weißt, die Pleiße, der ver­ach­tete kleine gewesene Indus­trie­fluss ist das Pseudonym sächsi­scher Pro­duktions­stätten mit Arbeiter­bewe­gung. Ende der Romantik. Genossen, die Arsch­trommel geht um. Wir sind lauter heimat­lose Linke. Bei­nahe wäre die DDR allen Widrig­keiten zum Trotz doch noch gelungen. Die entschei­dende Absage geschah am 28.11.1956 mit Ulbrichts Brief nach Leipzig, mit dem die Ent­intellek­tuali­sierung der Partei zum Pro­gramm erhoben wurde. Kleine Erin­nerung gefäl­lig zum Auf­füllen der Ge­dächt­nis­lücke? Das kommt noch.

In dieser ver­rot­teten Kultur­wüste, wo die einen Opportunos den anderen die Patsch­händ­chen reichen, statt sich aus lauter Scham gegenseitig die Klöten zu quetschen, bis es quietscht, in diesem Panoptikum der Moderne gibt es noch Heldentaten.
  Am 7.5.1011 verkündet der Mixa-Nach­folger Franz Josef Overbeck als Militär­bischof mitten in der FAZ: „Ein radi­kaler Pazi­fismus hilft den Menschen nicht.“ Nun ja, zweitausend Jahre nach dem Kreuzes­tod ihres urpazi­fisti­schen Jesus geht ihnen die Verleumdung gebets­flink von den frommen Lippen. Mein Freund Graf Einsiedel erzählte gern, in einem streng geheimen Keller­verlies des Vatikan hängt der wie­der­aufer­standene Jesus am Kreuz und jeder Papst müsse sich um Mitter­nacht davon überzeugen, um sicher­zustellen, der verdammte Gottessohn steigt nicht herab und verkündet die Wahrheit, er sei als Spartacus wieder­gekehrt zur Erde. Das könnte eine Geschichte von Karl Marx sein. Der Dresdner Ev. Kirchen­tag ging nun doch vorüber ohne Schorlemmer, der Schwerter zu Pflug­scharen umhämmert. Ihr seid mir alle zusammen schöne Christen. Statt Antwort ein Zitat aus Folge 53:
  Als neunzehn­jähriger Wehrmachts­sachse lag ich Anfang 1944 mit einer Schuss­wunde im süd­tiroler Meran im Lazarett. Die Kugel des Amerikaners bohrte im Arm. Heftiger schmerzten die Besuche der beiden Standort-Militär­pfarrer. Ihr Eifer spitzt mich an. So las ich ihnen vor: „Ihr habt gehört, dass da gesagt ist: Auge um Auge, Zahn um Zahn.“ (Mat. 5,38)
  Sie nickten. Ich las: „Ich aber sage euch, dass ihr nicht wider­streben sollt dem Übel. Sondern wenn dir jemand einen Streich auf deinen rechten Backen gibt, dann biete den anderen auch dar.“ (Mat. 5,39)
  Sie nickten andeutend. Also las ich noch Mat. 5,44: „Liebet eure Feinde, segnet, die euch fluchen, tut wohl denen, die euch hassen, bittet für die, so euch beleidigen und verfolgen."
  Sie nickten nicht. Standen an der Tür. Der eine sagte: „›Auge um Auge, Zahn um Zahn.‹ So stehts im 2. Buch Moses, 21,24.“
 Dann schlug er das dicke Buch zu und ging ab. Und der zweite zog den Schwanz stillschweigend ein. Von da an war ich die Geistlichen an meinem Bett endlich los.

Bei den Christen ist es wie bei den Marxisten, wenn sie die Macht haben, inklusive der Macht zur Selbst­ver­leug­nung, geht es darum, die Alternative zu verhindern. Jedem steht der fromme Unter­gang näher als die Charakter­stärke, die zur Revolte gehört.
  Das frühe Bekenntnis von Lukács und Bloch zu Marx und ab 1917 zur Sowjet­union führte im Zeitalter Stalins bald zu unter­schiedlichen Ver­hal­tens­weisen. Lukács betei­ligte sich aktiv am Partei­leben und geriet in Konflikte. Bloch blieb außerhalb und ent­wickelte seine eigene Philo­sophie, die er kodieren musste, um nicht ausge­grenzt zu werden. Blochs Tar­nungen und Finessen sind zu ent­schlüs­seln. Sprach er über den Univer­salien­streit der Scholastik, ging es um falsche, also auf­klärungs­bedür­ftige Allge­mein­heiten nicht nur in der Scholastik. Das geschah Anfang der fünf­ziger Jahre, die Pariser Anti­totalita­risten gab es noch gar nicht. Als sie später Bedeutung gewannen, schütteten sie das Kind mit dem Bade aus, indem sie sich gleich von Marx mit verabschiedeten, was einige seither bereuen, während andere sich dem dritten Totali­taris­mus ergeben, wie Hannah Arendt den metaphysischen Antikommunismus nannte, der im Kern aus Antimarxismus besteht und die Basis der Rechten in Europa und den USA bildet.

Der junge Welt-Artikel von Rüdiger Dannemann vom 3. Juni 2011 zum 40. Todestag von Georg Lukács war einerseits gut detailliert, andererseits ideolo­gisch sortiert. Dennoch gab's am 9. Juni Protest per Leser­brief, von der Verfasserin als kritische Bemerkung deklariert: „Im letzten Absatz schreibt der Autor (Dannemann): >Wer in den sozialis­tischen Ländern Lukács' verbotene Schriften las, machte sich verdächtig und wurde u.U. verfolgt.‹ Was für ein Unsinn! Ich habe von 1951 bis 1955 an der Humboldt-Univer­sität Germa­nistik studiert. Lukács' Werke gehörten zur wich­tigsten Lektüre des Literatur­studiums jener Zeit, sie waren für uns Studenten und für die Leh­renden ein Fundus ästhe­tischer und philos­ophischer Ideen, die wir begierig aufnahmen.“ Das ist zwar zutref­fend, hörte jedoch mit 1955 auf. Was ab 1956 passierte, wird nicht nur von der Leser­brief­schreiberin ignoriert. Was Wunder – Ingrid traf nach einer unserer Lesungen aus Sklavensprache und Revolte 2004 in Chemnitz eine Dame, die nach 1958 am Leipziger Philoso­phischen Institut studierte und dort nie den Namen Bloch hörte. Gedächt­nislos geht die Welt unter.

Mein lieber Hartwig, dies ist ein Brief an Dich. Heute lese ich in der Zeitung, das Dresdner Hannah-Arendt-Institut will „künftig mehr zur NS-Zeit forschen und weniger zum DDR-Regime." Da protestieren schon die Bürgerrechtler. Ich auch. Wie wär's, wenn alle mal sich selbst erforschten? Im stern von heute (9.6.2011) gucken lauter ehemals tüchtige Hitler-Jungen, die es danach in Bonn nicht weniger tüchtig zu etwas brachten, ziemlich ertappt aus der Wäsche. Dazu ein Verweis auf die Folgen 35/36 unserer Serie. Es ist nie zu spät für Vernunft. Denn besser zu spät als gar nicht. Soviel zu den trüben Tassen und Lang­zeit­schläfern. In der Bonner Republik bildete sich allerdings in Nietzsches Nachfolge­schaft eine Form von Ewiger Wieder­kehr des Gleichen heraus. Die schwarzbraune Frontlinie führt über Carl Schmitt, Ernst Jünger, Martin Heidegger zu allerhand behelmten Bruder­schaften in Springers Welt, wo Zehrer, Schlamm und Zehm die Stellung hielten, während nach Friedrich Sieburg der nicht weniger wandlungs­fähige Joachim Fest die FAZ bestückte. Die traditionelle Kollektion westschwarzer Medien­soldaten besiegte 1989/90 endlich die verzagten roten Stellungs­krieger des Ostens, und so erscheint im Rückblick diese letzte DDR wie eine von Wieder­täufern verteidigte Stadt Münster.
  Inzwischen gibt es neue Spaltungen. Etwa zwischen den letzten Linken in der SPD, der neuen Linkspartei und den heimatlosen Linken. Auch zwischen der heimat­losen Linken, die noch als eine Art Gruppe erscheinen kann, und den heimatlosen Linken, die sich als konsequente Pluralis­ten gänzlich individuell verstehen. Wer die Linke jedoch als Organi­sation, wenn auch ohne Formation in Partei oder Gruppe auffasst, setzt eine gedachte Linke voraus, vielleicht als wünschens­wert oder nur als Vergangenheitsrelikt. Der letzt­genannte rudi­mentäre Zustand scheint im Augenblick vor­zuherrschen. Frühere Autoren und Leser von konkret bis Die andere Zeitung, von pardon und twen, später von Kursbuch und Freibeuter bilden im Westen ein gemischtes Heer vergangener Jugend­abenteuer und Romanzen, es gab Partei­mitglied­schaften, Austritte, Ausschlüsse und hoff­nungs­trächtige Lebens­abschnitte, endlich lässt sich auch als Mitglied der einen oder anderen Partei die substan­tielle Heimat­losigkeit nicht rundweg verleugnen. Wer fühlt sich in seiner Partei noch heimisch, heimatlich, gar in der Heimat, wenn selbst die Geographie zu fremdeln beginnt? Wer da mit neuer Parteigründung gegen­zuhalten versucht, vermehrt bloß die Heimatlosigkeiten.

Ein schwaches Geschlecht aus der Spielzeug­industrie sickert in die Führungs­etagen ein. Merkel mimt den einzigen Mann in der hohen Runde. Obama heiligt sie fürsorglich, doch weiß sie, ihre Spielzeugpanzer havarieren bereits am Hindukusch, in Libyen aber könnten sie in Rommels dicken Panzer­sperren stecken bleiben. Damals herrschte auch schon Rückzugs­stimmung à la Stalingrad, nur Wüste statt Eis und Schnee, also darf ihr sülzender Auße­nminister aus Krähwinkel am Rhein den Libyschen Krieg verweigern, für den Friedens­krieg nach dem Kriegfrieden vor Ort aber die Palastrebellen ums heilige Öl angehn. Inzwischen bringen die Euro-Nach­wuchs­minister Griechen­land zum DDR-Fall­beispiel Nr. 2 mit Ver­schuldung, Aus­verkauf, Übernahme der Akropolis samt Ägäis, wer will sich noch ne kleine Insel untern Nagel reißen, die Euro-DM macht's möglich. Das hat geschicht­liche Größe und Klasse. Hitlers nach­gelassene Generäle samt Hauptleuten und Leutnanten inklusive abge­tarnten SA-Männern lassen der Währungsnöte wegen ihren Herrn Führer auferstehen – wie deich­selte Nietzsches Übermensch aus Braunau die Reichs­verschul­dung nach der damaligen Krise? Ein Stoff für Heiner Müller. Adolf also ist retour und, pures Entsetzen seiner Nachkommen, der Kerl erscheint als in Zivil geläuterter Demokrat! Was nun, mein Führer? Tatsache, der Ober-Nazi predigt Demokratie. Weil man mit Geld und Verschuldung weiter kommt als mit Panzern bis an die Wolga. Anschließend dickes Lob für Merkels Wester­welle: Was sind Panzer verglichen mit finan­ziellen Friedens­hilfen! Sollen China und USA ihre Konflikte per Flugzeug­träger nach Lust und Laune aus­schießen oder Pleite gehen, Berlin bewältigt seine doppelte Vergangen­heit. (Alle diese Abenteuer entstammen dem neuen Heiner-Müller-Drama Hamletmaschine II)
  Wenn wir unsern poetisch-dramatischen Genies folgen, stellen wir einen eminenten Realitäts­gewinn fest. Noch in der Wolle gefärbte Kommunis­ten­fresser erklären im plötzlichen Weisheitsanfall, es war nicht alles Scheiße in der DDR. Mein lieber Hartwig in Leipzig, passte so ein Drama nicht hervor­ragend zur Faust 3- Aufführung Auerbachs Keller? Auftritt Pastor Gauck, dem die vielen BRD-Orden und –Preise am stolzgeschwellten Hals klimpern, dass er sich noch nach­träglich um den DDR-National­preis bewirbt. Heiner Müller aber will den lieb­gewordenen Ernst Jünger nicht unter Brechts Regie von 30.000 Wehrmacht­soldaten erschießen lassen. Gerechtigkeit soll sein. Der Hauptmann hat doch nur die Exekution eines einzigen Deserteurs kommandiert. Motto: Im 1. Weltkrieg bornierter Held, im 2. Weltkrieg feiger Kolla­borateur. So einer wird doch noch ne kleine Exekution kommandieren dürfen, wenn die Szene fein ziseliert nachher für den Schul­unterricht taugt und die Leser vor Begeis­terung taumeln lässt. Adolf Hitler: Der Soldat kann sterben, der Deserteur muss sterben. Was erklärt, dass der deutsche Soldat bis zur letzten Minute brav gehorchte.

Abenteuerliches DDR-Leben

Zum zivilen Gegenbeweis schickte uns Rainer Thiel sein Buch Neugier Liebe Revolution – Mein Leben 1930 bis 2010. Es ist eine aben­teuer­liche, kurven­reiche, ab­sturz­bedroh­te, auf­rechte, gute DDR-Aka­demiker-Bio­graphie, die der in Chemnitz geborene, aus ärm­lichen Ver­hält­nis­sen stam­mende ehr­gei­zige Junge, der spätere pro­mo­vierte Philo­soph, Erfinder, hoch­begabte Tech­niker, Agi­tator, Pole­miker hier vorlegt. Den aus­ster­benden Ursa­chsen zugehörig, brachte Thiel mich dazu, eine Nacht der Lektüre zu widmen. Es gibt noch Bücher, die zu lesen und genie­ßen sich lohnt. Der Ex-Genosse ist heute bei attac – mit der PDS über­warf er sich ungefähr dreimal pro Woche – ein heimat­sloser Linker aus dem Osten?
  Aus dem Westen mailt der umtriebige Richard Albrecht Flaschenpost an die Nachgeborenen mit Botschaften von und an alle Potenzen zwischen Brecht und Abendroth auf fast 100 Seiten Bro­schur, lauter eng­bedruckte Breit­seiten eines Mannes mit Hummeln im Hintern und Genia­litäten im Kopf.

Unser Dr. Albrecht also, das akade­mische Donner­wetter aus Bad Münster­eifel, das neulich so en passant den welt­berühm­ten Professor Habermas als „ganz­deutschen Ersatz­intel­lektuel­len“ nass­ge­macht hat. Ist das Gewitter einmal ausge­bro­chen, kann man es nicht auf­halten. Hier noch ein schöner Einschlag:


Es traf auch diese Nachricht bei uns ein:

Antwort an Richard Albrecht: Mein Lieber, Deine Geschichte wird hier verwoben mit Heiner Müllers Biographie und den Fiktionen, die Barbara Kalender und Jörg Schröder in Gang brachten, als sie das Foto der Bücher­sammlung im Heiner-Müller-Archiv mailten. Das alles und mehr bildet dieses 61, Nach­wort, das ich zugleich als Brief an Hartwig Runge in Leipzig richte mit der haar­feinen Begründung, wir seien mitein­ander heimatlose Linke, wozu Du Dich cum grano salis einrech­nest. Will­kommen, bewährter Mit­streiter in Freiheit, deren Mutter die Revo­lution ist, die nie eintref­fen will, weshalb wir uns als Vorhut üben, falls wir nicht schon die Nachhut sind, weil die Kapitalwelt mörderisch schlamas­selt. Deinen Zorn auf die ganz­deutsche Bloch­gesell­schaft verstehe ich, den Papier­philo­sophen fehlt Kriegserfahrung, ergo intellektueller Klassen-Anti­faschis­mus, doch, mein Lieber, meine Schreib­lust wütet ungebremst auto­bio­graphisch, da weiß ich, was ich tat oder unterließ. Endlich ist die Zeit für Abrechnung gekommen, und mit Gelächter zum Gelichter. Hier wird nicht Bloch inter­pretiert, hier verändert er sich und die Welt.

Als das Deutsche Reich end­gültig dem Größenwahn verfiel, hatte ich ein Geheimnis zu hüten. Unsere 300 Bücher aus der Weimarer Republik, die von 1933 an verboten und verfolgt wurden und verbrannt werden sollten, was ich als persönliche Belei­digung empfand, waren zu schützen. Die gefähr­lichsten Bände vergrub Großvater über Nacht im Wald. Ich lag schlaflos im Bett der Boden­kammer und heulte. Im Sommer 1934 flog die widerständige Gablenzer Eickworth-Gruppe auf und es begann der heimliche Abtrans­port der Bibliothek nach Nürnberg, wo Otto wohnte. Besuchte er seine Eltern in Sachsen, nahm er jeweils einen Koffer voller Bücher mit. Wenn wir nach Nürnberg fuhren, war Konterbande dabei. Otto starb 1969, die Gablenzer Boden­kammer-Schätze sind mein Erbe, das ich von Nürnberg nach Köln holte, später reisten sie mit nach München, wo wir in Waldtrudering ein kleines verschach­teltes Häuschen gemietet hatten. Von dort zogen die Bücher immer mit uns um, von München nach Nieder-Roden, Offenbach und schließlich Ober­reifenberg im Hochtaunus, wo sie nach acht Jahr­zehnten endlich ihre Ruhe in der Hausbibliothek finden.
  Zu den wenigen Bekannten, die mit Ottos Erlaubnis nach 1933 bei uns heimlich Bücher ausleihen durften, zählte neben dem Crimmitschauer Schlosser Walter, der mit einem DKW-Zwei­takter­motor­rad anbrauste, Alfred Eickworth, der 1943 desertierte und im Schusswechsel mit deutschen Soldaten tödlich verletzt wurde. Auf dem letzten Heimat­urlaub Juli 1944 hörte ich davon.
  Es war das Ende einer Kindheits­jugend. Otto kam zum kurzen Besuch aus Nürnberg. Ich hab von deinen Schätzen den Nietzsche behalten, gestand ich. Den Zarathustra? Genau den! Er war unange­nehm berührt. Ach was, er war gedämpft ärgerlich. Ich schleppte den schmalen Band ungerührt wieder mit an die Front. Es wurde die Ostfront und mein endgültiger Abschied vom krimi­nellen Reich und seiner Wehrmacht genannten Kriegs­bande. Der Zarathustra ist eins der zwei Bücher, die Liesbeth, meine Mutter, nach meinem Abgang mit dem Nach­lass aus dem Kompanie-Tross erhielt. Soviel zum Vermissten im August 1944 – und nun zum Vermiss­ten vom August 1957, als ich gezwun­gen war, von Ost nach West zu gehen. Kurze Zeit danach fügte Liesbeth den Zarathustra dem ersten Päckchen von Crimmi­tschau nach West­berlin bei. Da war der Kerl wieder bei mir.
  Das Buch liegt hier auf dem Schreibtisch. Es ist in so unwider­stehlich schöner Sprache geschrieben und zugleich so falsch und groß­fressig, wie nur ein sächsischer Über­unter­mensch sich artikulieren kann. Das tödlich endende Experiment eines Meister-Dekonstrukteurs, der sich in den Kopf- und Fußangeln seines herrenhaft imperialen Nihilis­mus verfängt. Dagegen erinnere ich mich an ein zivil­heroisches Exempel:

In der Garnison, wo sie
uns zu Kampfstieren ausbildeten,
führte die entsicherte Pistole
Marke Hauptfeldwebel eines Morgens
einen Soldaten unterm Helm vor die Front.
Der Mann, ein Junge von höchstens
achtzehn, blickte aus Augen um sich,
die waren voll vom Leuchten des Todes.
Ich hatte damals noch alle meine
späteren Verfehlungen vor mir.
Kompanie stillgestanden! Es wird verkündet:
Das Kriegsgericht der Armee hat
Den Soldaten Soundso verurteilt.
Mann, dachte ich, Kamerad, Genosse,
so was muss einer klüger einfädeln.
Nun werden sie dich durchlöchern.
Zum Sieb dich machen.
Dein Sarg ist schon gezargt.
Der mit den todesleuchtenden Augen
griff sich unters Kinn, riss den Helm
am Riemen vom Schädel und
schmetterte den Stahl aufs Pflaster.
Es schepperte lustig in den belgischen
Sommermorgen. Junge, dachte ich. Du
verstehst es, mit Würde zu sterben.
Und zu Blechmusik.
Als ihn die Pistole, die mit Hauptfeldwebel
angeredet wurde, wenn überhaupt einer sich
traute, dem Gefängnis der Zähne ein
Wort entlaufen zu lassen.
Als ihn die Pistole, rauchend vor Wut, bleich
vor Empörung. abführte, lief ein Zittern
durch die angetretenen Soldatenseelen.
Der Verurteilte hatte sie mit seinem
Blick ein wenig berührt. Nachlässig. Im
Vorüberhinwegabgeführtwerden. Immerhin
sicherte der Junge sich seinen ganz individuellen
Tod.

Manche wissen schon früh, was sich gehört.

Der Deserteur übrigens, dessen Exe­kution der Heroiker Ernst Jünger 1941 in Paris gehorsam komman­dierte, war offenbar kein poli­tischer Fall. Wäre es einer ge­we­sen, hätte Jünger ihn schwer­lich literari­siert. Doch bleibt noch genug Distanz. Dem Herrn Hauptmann fehlte die Zivil­courage zur Fahnen­flucht. Im Unterschied zum Opfer am Pfahl. Feigheit lässt schießen. Der Rebell wird erschossen. Ganz wie der Führer der Deutschen befohlen hatte.

Im Nachwort 58 wurde an Heinrich Wandts intensives Anti­kriegs­buch Etappe Gent erinnert, das sich in unserer Gablenzer Geheimbücherei befand. Ich fragte: „Wer war, wer ist Heinrich Wandt? Der Gegen-Jünger. Sein Feind mit Kopf und Bauch. Er dokumen­tierte das Leben der Etappen­hengste hinter der Front und handelte sich dafür Vorwürfe, Verfolgung und Anklagen … ein.“ Das war im 1. Weltkrieg. Im 2. Weltkrieg eska­lierten Front und Etappe weltweit. Die Herren lebten fröhlich in Paris, bis sie in Stalingrad kalte Füße bekamen. Auch der 3.Weltkrieg wird geführt sein von Menschen, die ihn in Suff, Sex und Sause zu genießen verstehen und von Menschen, die morden und ermordet werden. Von den beteiligten Parteien erwarte ich keine Abhilfe, Vielleicht von den heimatlosen Linken?
 

Jörg Schröders Schwarze Serie erzählt im Funkloch

Jörg Schröder: „Jedenfalls werden die Berliner Poli­tiker ihr blaues Wunder erleben.“ (Funkloch) „Wer nicht von der rechts­sozia­lis­tischen Konter­revo­lution in Deutsch­land 1918/19 reden will … möge vom Stali­nismus seit 1928/29 schweigen.“ (Richard Albrecht in Fla­schen­post.) „Mit hohem Tempo war die Indus­trie im Osten ausge­dünnt worden, die Reste zu verlän­gerten Werk­bänken westlicher Konzerne de­gra­diert. Zu 85 % war das Per­sonal für For­schung und Ent­wick­lung hinaus­gewor­fen worden.“ (Rainer Thiel Neugier Liebe Revo­lution) Michael Mansion, unser scharf­sinniger Beobachter und Kommen­tator aus dem Saar­land sagte, als Nachwort 60 lange auf sich warten ließ, er habe am Nachwort 59 erkannt, wenn wir nicht mehr schreiben, wird vieles ver­schwie­gen bleiben. Das mag so sein. Ernst Jüngers zerschos­sener Stahlhelm allerdings wird sicher­lich, fußball­feld­groß betoniert, als deutsches Freiheitsdenkmal den Leipziger Völ­ker­schlacht­brocken überdachen. Entweder als auf­ge­spannter Regen­schirm gegen Raketen oder als Schlacht­schüs­sel, worin die heutigen und künftigen Gefal­lenen bestattet werden, ganz wie die Gefal­lenen von 1813 unter dem Denkmal und drum herum liegen und vergessen werden.
  Kaum war der letzte Satz niederge­schrieben, wird gemeldet, Obama holt seine US-Soldaten aus Afgha­nistan zurück. Was nun, Bundes­wehr, wo doch schon Peter Struck unsere Freiheit tapfer am Hindu­kusch verteidigte? Entweder Legion Condor oder Inter­nationale Brigaden, das ist hier die Frage. Schließ­lich darf man die kämpfende Truppe nicht einfach im Stich lassen wie einst die 6. Armee in Stalin­grad.

Gerhard Zwerenz    27.06.2011